Deste Outono em árvores despidas

Do Trópico de Capricórnio aos Grandes Lagos

Deste Outono em árvores despidas
que em mil ramículos cruzados o livor enredam
celeste e nevoento de que as águas
tão crespamente se embranquecem frias,
eu não sabia já. Envelhecia
num Verão chuvoso ou num Inverno claro
em que de noutras árvores a folhagem viva
apenas de ser verde persistia.
Agora não. Neste hirto esbracejar de tantos dedos
que o ar sem unhas cortam tão tranquilos,
melhor hei-de saber que o tempo passa
em que sou eu quem passa como tempo
neste ficar do mundo sempre renovado,
com que da nossa vida é feito o tempo alheio.                                         

                                                              4/12/1965

Jorge Sena , in “ Peregrinatio ad loca infecta, Poesia III” ,Lisboa, Ed. 70

Pão

Centeio novo do Minho
cresce depressa,
acompanha a vida:
o povo está sozinho
e vai partir.

Levanta-te bem verde.
A serra tem velas
e voa com nuvens
rolando nas velas.

Ergue-te e volta outro:
o povo parte sozinho,
não parte devagarinho.

                          19/4/1942)

Jorge de Sena, in “ Visão Perpétua” Lisboa, Ed. 70, 1989