Jornais

“Um senhor apanha o autocarro depois de comprar o jornal e o coloca-o debaixo do braço. Meia hora mais tarde, desce com o mesmo jornal sob o mesmo braço. Mas já não é o mesmo jornal, agora é um monte de folhas impressas que o senhor abandona num banco de uma praça. Apenas fica só no banco, o monte de folhas  torna-se outra vez um jornal, até que um rapaz o vê, o lê, e o deixa convertido num monte de folhas impressas. Apenas fica só no banco, o monte de folhas torna-se outra vez um jornal, até que uma velha o encontra, o lê e o deixa convertido num monte de folhas impressas. Depois leva-o para  casa e no caminho  usa-o para enrolar meio quilo de acelgas, que é para o que servem os jornais depois destas excitantes metamorfoses.”Júlio Cortázar ,in Histórias de cronópios e de famas, 1962,Ed. Best Bolso

Sobre o Autor

Julio Cortázar nasceu em Bruxelas, em 1914, mas foi educado na Argentina — país de origem de seus pais. Estudou Letras, trabalhou durante algum tempo como professor em áreas rurais até que, em 1951, fixou residência definitiva em Paris, onde desenvolveu brilhante carreira literária, iniciada com a publicação de Los reyes. Entre as suas principais obras destacam-se Bestiário, Octaedro e 62 Modelo para armar. Julio Cortázar morreu em Paris, em 1984."

Ao Domingo Há Música

“Tudo o que é bom dura o tempo necessário para ser inesquecível.” 
                                                                       Fernando Pessoa

Não há compartimentos, nem fronteiras  que enclausurem o talento. Quando ele se descobre, irrompe  sem amarras e oferece,  para nosso deleite, inesperadas obras nos mais variados géneros.

Paul Mccartney é um dos grandes exemplos de talento. Múltiplo e vário.

Ei-lo, em Ecce Cor Meum , parte 1, do Álbum Ecce Cor Meum, lançado em Setembro de 2006.

Festival de Jazz

Jazz em Agosto 2017 na Fundação Calouste  Gulbenkian

Agenda
Festival

David Torn, 29 Julho às 21:30

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Coax Orchestra

30 Julho às 21:30

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Peter Brötzmann & Heather Leigh

31 Julho às 21:30

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Susana Santos Silva

1 Agosto às 21:30

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Pausa musical

Awakenings  de Havasi ,  na voz de  Lisa Gerrard , acompanhado ao piano pelo compositor, na abertura de  HAVASI's Landmark World Tour, no Carnegie Hall , em  New York City.

Vincent Van Gogh

“Loving Vincent” é o primeiro filme da história da animação feito inteiramente com pinturas a óleo

Por Tiago Resende

19.06.2017
"Estreou na 41ª edição do Festival de Cinema de Animação de Annecy, tendo conquistado o Prémio do Público, e estreia nas salas de cinema portuguesas a 12 de Outubro. “Loving Vincent”, realizado pela polaca Dorota Kobiela e pelo inglês Hugh Welchman (vencedor do Óscar de Melhor Curta Metragem por “Pedro e o Lobo”, em 2006), recria cerca de 120 quadros do próprio Van Gogh que ganham vida ao longo de uma história que certamente não falta mistério, pois brinca com a possibilidade de o artista ter sido assassinado, em vez de se suicidar. Cada um dos 65.000 fotogramas do filme é pintado à mão por 115 pintores profissionais de pintura a óleo que viajaram por toda a Europa para os estúdios do filme “Loving Vincent” para participar nesta produção única, resultando num filme de 95 minutos.

 

“Loving Vincent” é uma investigação que aprofunda a vida e a morte polémica de Vincent Van Gogh, um dos pintores mais queridos do mundo, contado pelas suas pinturas e pelos seus personagens que as habitam. A intriga desenrola-se através de entrevistas com as personagens mais próximas de Vincent e através de reconstruções dramáticas dos eventos que levaram à sua morte.

Neste filme dão voz Robert Gulaczyk, Helen McCrory, Saoirse Ronan, Aidan Turner, Chris O’Dowd, Douglas Booth, Eleanor Tomlinson, entre outros.

O filme chegará a 12 de Outubro aos cinemas portugueses pela Outsider Films."Tiago Resende, em 7 Sétima Arte.

Uma migalha de conversa

O homem da rua

"Ainda o dia andava à procura do céu, vinha eu em vagaroso carro que mais a mim me conduzia. De repente, um homem atravessou a calçada, desavultado vulto avulso. Uma garrafa o empunhava. E ele, todo súbito e poentio, se embateu frentalmente na viatura. Saltou pelos ares, se aplacando lá mais adiante, onde se iniciava o passeio. Saí do susto para inspeccionar sua sobrevivência.

Me debrucei sobre o restante dele, seu rolado enrodilhado. Não havia sangue nem quebradura de osso. O maltrapalhado estava a salvo, salvo erro. Todavia, me meteu pena: suas vestes eram a sujidade. Havia quase nenhuma roupa em seu sarro. Mesmo o corpo era o que menos lhe pesava. Os olhos estavam parados, na grade do rosto. Me pareciam pedir, o quê nem sei.

De inesperado, o vagabundo se ergueu e apressou umas passadas para encalçar o longe. Se entrecruzou com sua sombra, assustado de haver escuro e luz. Em muito zig e pouco zag ele acabou por se devolver ao chão. Voltei a acudir, cheio dessa culpa que não cabe na razão. Apanhei o vulto, desarranjado, sem estrutura. Pareceu tontolinho, sempre agarrado ao arregalado gargalo. Me deitou olhos muito espantados e pediu desculpa por incómodos. Apalpou o lugar onde se deitava, e disse:
- “Um de nós está morrendo”.

Entreolhei-me a mim e ao restante mundo. Ele se precisou:

- “Estou falando da terra, parece ela está moribundando”.

Lhe disse que o levaria dali para um sítio que fosse dele. Ajudei-lhe a entrar no meu carro. Ele recusou com terminância:

- “Não entro em coisa que serve para levar morto”.

Amparei o desandrajoso. Se sustentou em meu ombro e me foi levando pelo passeio sombrio, através dessa desvastidão onde o negro escurece a preto.

- “Agora o senhor me entorne aqui...

- “Aqui?”

Esfregando-se no pescoço como se as mãos fossem de outrem, acrescentou:

- “Aqui, sim. Quero acordar com dormência de lua”.

Dali ele passou a esbanjar conversa. Quem sabe o homem desjejuava palavra? E dizia sem aparência nenhuma:

- “Bem hajam as folhas, minha cama!”

E explicava-se enquanto alisava as folhagens mortas: quando se deitava lhe doía a curva da terra, a costela quebrada do próprio universo. Assim deitadinho, todo simetrado com o planeta, um subterrâneo rio falava com suas veias.

- “Até foi bom me aleijar um bocado. Ri-se? Nem sabe como é bom haver um chão para a gente ter onde cair”.

E nos trocamos nessa conversa com vontade de ser corpo, encosto, adormecimento. Ficámos a ver as luzinhas da cidade, lá em baixo, a lembrar que o homem sofre de incurável medo de ser noite. O país daquele homem seria a noite. Meu território era o dia, com sua luminesciência tanta que serve mais é para deixarmos de ver.

E pensei: o primeiro alimento é a luz. Nos invade logo quando nascemos. Depois, a luminosidade, com suas infinitas cascatas, nos fica a engordar a alma. Em mim, pelo menos, a primeira saudade é da luz. Direi, então: me falta a minha luz natal? Quem sabe a alma deste homem, sempre ninhado no escuro, emagrecera assim a olhos não-vistos? O homem é bicho diurno. O dia é bicho humano?

Me foi descendo, espesso, o sono. Avancei despedida não sem retirar do bolso algumas notas que estendi em direcção ao desastrado:

- “Deixo o senhor com algum dinheiro. Quem sabe lhe virão, mais tarde, as dores do acidente?”

Para meu espanto ele recusou. Sem veemência, sem nenhum ênfase. Era recusa verdadeira.

- “Posso pedir uma qualquer coisa?

- “Peça.

- “Me dê um pouco mais da sua acompanhia. Só isso: acompanhia”.

Ainda hesitei, inesperando aquele pedido. O homem nem me fitava, estivesse envergonhado. E assim, de cabeça baixa, insistiu:

- “É que, sabe, eu não tenho ninguém. Antes ainda tinha quem me dispensasse migalha de conversa. Mas, agora, já nem. E me dá um medo de me sozinhar por esses aís”.

Quase que falava para dentro, eu devia baixar orelha para o entender. Assim, cabismudo, prosseguiu:

- “Sabe o que faço? Vou dizer... mas o senhor me prometa que não zanga...

- “Prometo.

- “O que eu faço, agora, é me deixar atropelar. É. Ser embatido num resvalo de quase nada. Indemnização que peço é só esta: companhia de uma noite”.

Fiquei quieto sem me achar conveniência. Nem gesto nem palavra me defendiam. O atropelado centrou esforço em se erguer, mão sobre o joelho. Já de pé me segurou o cotovelo:

- “Pode ir, à vontade. Nem imagina como senhor me faz bem, me bater e, depois, me falar. Agora já nem sinto dor nem dentro nem fora”.

Anda fiz menção de ficar, perdido entre garganta e coração. Mas o andrajoso levantou o braço, em serena sentença:

- “Vá, meu amigo, vá na sua vida”.

Regressei ao carro. Arranquei-me dali, devagar. Olhei no espelho para retrover o vagabundo. Me lembrei então que nem o nome dele eu anotara. Lhe chamo agora: o homem da rua. Seu nome ficará assim, inominável, simplesmente: homem da rua. Lembrando este tempo em que deixou de haver a rua do homem.

Mia Couto, in "Contos do Nascer da Terra", Editorial Caminho, 1997

Meditar sobre o mundo

“Há pessoas que desejam saber só por saber, e isso é curiosidade; outras, para alcançarem fama, e isso é vaidade; outras, para enriquecerem com a sua ciência, e isso é um negócio torpe: outras, para serem edificadas, e isso é prudência; outras, para edificarem os outros, e isso é caridade.” S. Tomás de Aquino

“A verdade reside em todo coração humano, e cada um deve procurar por ela lá, e ser guiado pela verdade assim que a veja. Mas ninguém tem o direito de forçar os outros a agirem de acordo com sua própria visão da verdade.” Mahatma Gandhi

“Assim a tarefa não é de contemplar o que ninguém nunca contemplou, mas de meditar como ninguém meditou até agora sobre o que todo mundo tem diante de seus olhos.” Schopenhauer

Ruy Belo

 Tu estás aqui

 Estás aqui comigo à sombra do sol

 escrevo e oiço certos ruídos domésticos

 e a luz chega-me humildemente pela janela

 e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou

 Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano

 e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama

 que uso para ser também isto este bicho

 de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos

 quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um nome e sabem

                                                                                                     o que sei o

 que faço ou então sou eu que julgo que o sabem

 e sou amável selecciono cuidadosamente os gestos e escolho as palavras

 e sei que afinal posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro de casa sou

                                                                                                   outra coisa

 esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de exterior

 a manifestação desta dor neste braço que afecta tudo o que faço

 bem entendido o que faço com este braço

 Estás aqui comigo e à volta são as paredes

 e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa

 e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho

 e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a fazer

 Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado

 passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas paredes

 esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa

 essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol

 Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso

 diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome

 este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro

 nome embora no mesmo nome este nome

 de terra de dor de paredes este nome doméstico

 Afinal fui isto nada mais do que isto

 as outras coisas que fiz fi-Ias para não ser isto ou dissimular isto

 a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram outro nome

                                                                                         que não merda

 e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir uma coisa das

                                                                                         outras coisas

 Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto

 pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também outra coisa

 uma coisa para além disto que não isto

 Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo

 é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos

 mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos domésticos

 tu és em cada gesto todos os teus gestos

 e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam certas palavras como

                                                                                                    a palavra paz

 Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma de rugas

 perdoa pagares tão alto preço por estar aqui

 perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui

 prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre presente

 deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias

 e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer

 sou isto é certo mas sei que tu estás aqui

Ruy Belo , in Toda a Terra ,Todos os Poemas,  Lisboa, Assírio & Alvim, 2000

Ao Domingo Há Música

São os versos

os crepúsculos

são os dias

(...)

são os verbos

os segredos

a alquimia

(...)

São as vozes

singulares

as melodias

Maria Teresa Horta, " Poesis" D. Quixote, 2017

A música é uma constante surpresa. Inesgotável ,  teima em apresentar- se renovada em acordes e vozes singulares. Solta  melodias  que nos levam e nos prendem sem que saibamos resistir, quase em perfeita alquimia.

Hoje fomos à descoberta de uma voz que há muito nos (en)canta. Em parceria  com um novo talento , vem evidenciar a capacidade que tem a música  de se redefinir quando  se cumpre.

Mark Knopfler e  Ruth Moody , em  Wherever I Go.

Ruth Moody  e Mark Knopfler (na guitarra), em  Pockets , do Álbum These Wilder Things.

Dug Up A Diamond,  nas vozes de  Mark Knopfler  e  Ruth Moody, no Palais Omnisports de Paris-Bercy, Paris, França, 2013.

I dug up a diamond
Rare and fine
I dug up a diamond
In a deep dark mine
If only I could cling to
My beautiful find
I dug up a diamond
In a deep dark mine

My gem is special
Beyond all worth
As strong as any metal
Or stone in the earth
Sharp as any razor
Or blade you can buy
Bright as any laser
Or any star in the sky

Maybe once in a lifetime
You'll hold one in your hand
Once in a lifetime
In this land
Where the journey ends
(...)

Sem legenda

 

“No fundo a Fotografia é subversiva, não quando aterroriza, perturba ou mesmo estigmatiza, mas quando faz pensar.”
                                                                                        Roland Barthes

Sobre o tempo

Há tempo incompreensivelmente vazio. Não que seja apenas tempo que passa, mas sim porque passa sem tempo. Arrasta-se numa modorra que se instala como se fosse ela o tempo. Nada mais se enxerga, nada mais acontece.Tudo se resume a uma apatia. Dormente. Insensível. Surda. Cega.

E, sem tempo , chega um dia em que o tempo renasce e é , então , o tempo da renovação, da descoberta,  da fruição das pequenas e das grandes coisas . É o tempo real que enche  a vida  e lhe dá sentido. Ressurge para se degustar, para ser  vivido  em busca de um outro tempo . Um tempo onde a palavra felicidade possa ser conjugada.
Eis a sugestão de alguém que soube reflectir  sobre essa especificidade:

Ser Feliz é:
"Podes ter defeitos, estar ansioso e viver irritado algumas vezes, mas não te esqueças que a tua vida é a maior empresa do mundo.

Só tu podes evitar que ela vá em decadência.

Há muitos que te apreciam, admiram e te querem.

Gostaria que recordasses que ser feliz, não é ter um céu sem tempestades, caminho sem acidentes, trabalhos sem fadiga, relacionamentos sem decepções.

Ser feliz é encontrar força no perdão, esperança nas batalhas, segurança no palco do medo, amor nos desencontros.

Ser feliz não é apenas valorizar o sorriso, mas também reflectir sobre a tristeza.

Não é apenas comemorar o sucesso, mas aprender lições nos fracassos.

Não é apenas ter alegria com os aplausos, mas ter alegria no anonimato.

Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver a vida, apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise.

Ser feliz não é uma fatalidade do destino, mas uma conquista de quem sabe viajar para dentro do seu próprio ser.

Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e se tornar actor da própria história.

É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no longínquo de nossa alma.

É agradecer a Deus cada manhã pelo milagre da vida.

Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.

É saber falar de si mesmo.

É ter coragem para ouvir um “não”.

É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que seja injusta.

É beijar os filhos, mimar os pais, ter momentos poéticos com os amigos, mesmo que eles nos magoem.

Ser feliz é deixar viver a criança livre, alegre e simples, que vive dentro de cada um de nós.

É ter maturidade para dizer ‘enganei-me’.

É ter a ousadia para dizer ‘perdoa-me’.

É ter sensibilidade para expressar ‘preciso de ti’.

É ter capacidade de dizer ‘amo-te’.

Que tua vida se torne um jardim de oportunidades para ser feliz…

Que nas tuas primaveras sejas amante da alegria.

Que nos teus Invernos sejas amigo da sabedoria.

E que quando te enganares no caminho, comeces tudo de novo.

Pois assim serás mais apaixonado pela vida.

E podes facilmente encontrar novamente que ser feliz não é ter uma vida perfeita.

Mas usar as lágrimas para regar a tolerância.

Usar as perdas para refinar a paciência.

Usar as falhas para esculpir a serenidade.

Usar a dor para lapidar o prazer.

Usar os obstáculos para abrir as janelas da inteligência.

Nunca desistas….

Nunca desistas das pessoas que amas.

Nunca desistas de ser feliz, pois a vida é um espectáculo imperdível!"

"Era uma vez um átomo

A bomba e o General

"Era uma vez um átomo.

E era uma vez um general mau com uma farda cheia de galardões.

O mundo está cheio de átomos.

Tudo é feito de átomos: os átomos são pequeníssimos e, quando se juntam, formam moléculas que, por sua vez, formam todas as coisas que conhecemos.

A mãe e o pai são feitos de átomos. O leite é feito de átomos. A mulher é feita de átomos. O ar é feito de átomos. O fogo é feito de átomos. Nós somos feitos de átomos. – Oh, se não tivéssemos deixado que os generais construíssem bombas! – diziam.

Só que era demasiado tarde. Todos fugiam das cidades. Mas onde podiam refugiar-se?

Entretanto, o general tinha carregado as suas bombas num avião e estava a lançá-las uma a uma sobre todas as cidades. Mas, quando as bombas caíram, como estavam todas vazias, não rebentaram!

E toda a gente, feliz por ter passado o perigo (até parecia mentira!), as usou como vasos de flores.

Descobriram assim que a vida era mais bela sem bombas. E decidiram nunca mais fazer guerras.

Os átomos encerrados nas bombas estavam muito tristes. Por causa deles, ia haver uma enorme catástrofe: iam morrer tantos meninos, tantas mães, tantos gatinhos, tantas cabrinhas, tantos passarinhos, todos, afinal. Seriam destruídos países inteiros: onde antes havia casinhas brancas de telhados vermelhos e verdes árvores à volta… só ficaria um horrível buraco negro. E assim resolveram revoltar-se contra o general.

E uma noite, sem fazer barulho, saíram todos das bombas e esconderam-se na cave.

Na manhã seguinte, o general foi ao sótão com outros senhores.

Estes senhores disseram:

– Já gastámos um dinheirão para fazer estas bombas todas. Quer deixá-las aqui a ganhar bolor? O que pretende fazer, afinal?

– É verdade – respondeu o general. – Temos mesmo de começar esta guerra. Se não, nunca mais consigo fazer carreira.

E declarou guerra.

Quando se espalhou a notícia de que ia rebentar a guerra atómica, todos ficaram loucos de medo:

Quando os átomos estão juntos harmoniosamente, tudo funciona na perfeição. A vida assenta nesta harmonia.

Mas quando se consegue quebrar um átomo… e as suas partes vão bater noutros átomos, que vão bater noutros átomos ainda, e assim por aí fora… dá-se uma explosão terrível! É a morte atómica.

Pois bem, o nosso átomo estava triste, porque estava metido dentro de uma bomba atómica. Junto com outros átomos, aguardava o dia em que a bomba seria lançada e eles se quebrariam, destruindo todas as coisas.

Ora, devem saber que o mundo também está cheio de generais que passam a vida a coleccionar bombas. E o nosso general enchia o sótão de bombas.

– Quando tiver muitas – dizia ele – vou fazer uma linda guerra!

E ria-se.

Todos os dias, o general subia ao sótão e punha lá uma bomba novinha.

– Quando o sótão estiver cheio – dizia ele – vou fazer uma linda guerra!

Como se pode não ser mau, quando se tem tantas bombas assim à mão?

As mães estavam mais contentes. Mas também os pais. Todos, aliás. E o general?

Agora que já não havia guerras, foi despedido.

E, para utilizar a farda cheia de galardões, foi para porteiro num hotel. E como agora todos viviam em paz, vinham muitos turistas ao hotel. Até os inimigos de outrora. Até os soldados que antes o general tivera sob as suas ordens.

O general, quando entravam e saíam do hotel, abria a grande porta de vidro, fazia uma vénia ridícula e dizia:

– Bom dia, meu senhor!

E eles, que o reconheciam, diziam-lhe de muito má cara:

– Não tem vergonha? O serviço é péssimo neste hotel!

E o general ficava corado, corado, e calava-se.

Porque, agora, já não valia nada.”

Umberto Eco, in A bomba e o general, Editor Caderno

Em busca do sentido da existência,

Em busca de soluções, o homem inventou Deus

Por Ferreira Gullar

“Sem pretender complicar as coisas, devo, no entanto, admitir que o ser humano tem necessidade de atribuir sentido à sua existência.

Ao que eu saiba, gato, cachorro, cavalo, macaco, não têm necessidade disso. Começa que, ao contrário do bicho-homem, não sabem que vão morrer. E aí está todo o problema: se vamos morrer, para que existimos?, perguntamos nós, sejamos filósofos ou não. Aliás, é por essa razão que surgem os filósofos, para responder a essa pergunta de difícil resposta.

Em busca de soluções, o homem inventou Deus, que é a resposta às perguntas sem resposta. Por isso mesmo, e não por acaso, todas as civilizações criaram religiões, diferentes modos de inventar Deus e de dar sentido à vida. Há, porém, quem não acredita em Deus e busca outra maneira de dar sentido à existência, à sua e a do próprio universo.

Esses são os filósofos. Mas há também os que, em vez de tentar explicar a realidade, inventam-na e reinventam-na por meio da música, da pintura, da poesia, enfim, das diversas possibilidades de responder à perplexidade com o deslumbramento e a beleza.

Há, porém, quem dê sentido à vida empenhando-se nas pesquisas científicas, nas realizações tecnológicas e nas produções agrícola, industrial ou comercial. Também existem os que encontram esse sentido na ajuda aos outros ou na dedicação à família.

Qualquer uma dessas opções exige do indivíduo maior ou menor empenho, conforme as características de sua personalidade e as implicações da opção feita. Por exemplo, se a opção é no campo da arte, os problemas que surgem podem conduzir a um empenho que às vezes implica numa entrega limite, que tanto pode levar à realização plena como à frustração do projeto.

Diversamente, no plano político, por envolver um número considerável de indivíduos, o sectarismo ideológico tem consequências graves, às vezes trágicas. O exemplo mais notório é o nazismo de Adolfo Hitler, que levou ao massacre de milhões de judeus e a uma desastrosa guerra mundial. Mas houve outros exemplos de sectarismo ideológico, como o stalinismo e o maoismo, de lamentáveis consequências.

No plano da religião, então, por adotar muitas vezes a convicção de que ali está a verdade revelada, tanto se pode alcançar a plenitude espiritual como render-se ao fanatismo intolerante, a exemplo do que ocorreu, no século 13, com a Inquisição, quando a Igreja Católica criou tribunais para julgar e condenar os chamados hereges. Eles eram queimados vivos na fogueira, já que teriam entregue suas almas ao Diabo. A religião é, certamente, o campo propício ao surgimento da intolerância intelectual, precisamente porque ela se supõe detentora da verdade absoluta, da palavra de Deus. Hoje, temos, nesse campo, a atuação fanática do Estado Islâmico.

Mas voltemos à necessidade que temos todos de dar sentido à nossa vida. Generalizando, pode-se dizer que o bicho humano, para ser feliz, necessita de uma utopia. No século 20, para muita gente, essa utopia foi a busca da sociedade fraterna e justa, concebida por Marx e que, sem se realizar plenamente, extinguiu-se. A consequência disso é que, hoje, vivemos sem utopia, o que atinge particularmente os mais jovens.

Sem dúvida, a maioria deles, de uma maneira ou de outra, encontra seu caminho, um sentido para sua vida. Mas há os que, por uma razão ou por outra, tornam-se presas fáceis de uma opção radical, como a do fanatismo islâmico que, além de lhes oferecer um rumo –uma espécie de missão redentora–, atende a seus ressentimentos. A isso se somam muitos outros fatores, como as raízes étnicas, a descriminação, a frustração social e, sobretudo, um grave distúrbio mental."

Ferreira Gullar, em Crónica publicada na Folha de S. Paulo, Brasil, em 31/07/2016

Rememorar a canção francesa

Aimer à perdre la raison

Aimer à n'en savoir que dire
A n'avoir que toi d'horizon
Et ne connaître de saison
Que par la douleur du partir
Aimer à perdre la raison

Ce soir, mon amour,
Je ne t'aime plus,
Tu es plus loin que la distance
Qui nous separe
Et d'autant plus absente
Que tu n'es nulle part,
Plus etrangère
Que la premiere venue...

Ce soir, mon amour,
Je ne te cherche plus
Parmi mes souvenirs,
Au fond de ma memoire.
Je ne t'attends plus
Sur le quai d'aucune gare,
Je me souviens à peine
T'y avoir attendue...

Je sais que nous buvions
Du vin apres l'amour,
Que la nuit commencait
Quand se levait le jour.
Comme un torrent d'ebene
Tes cheveux sur ton cou
Et ton regard meurtri
Quand tu fais les yeux doux.

(...)

De toi, mon amour,
Que je n'aime plus,
Sans arriver a' me sentir
Enfin libre,
Pareil a' un danceur
Qui perdrait l'equilibre,
Comme un prince en disgrace,
Comme un ange dechu...

Serge Reggiani, em 'Ce soir, mon amour'', uma canção de Georges Moustaki, 1973

Serge Reggiani , em ' La honte de pleurer ''do Álbum '' Je t'aimerais ...'' de 1979,  letra de Claude Lemesle , música d'Alain Goraguer.

Il est là comme un imbécile
De la rosée au bord des cils
Le cœur abruti de chagrin
Il se regarde dans la glace
Où vaguement un ange passe
Une femme au regard lointain
Et c’est peu dire qu’il vacille
Il sent son corps piquer en vrille
Il entend les mots de l’adieu
Lui faire une blessure comme
Les meurtrissures dont les hommes
Ont souillé les mains du bon Dieu

Il faudra bien qu’on me raconte
Pourquoi il faut toujours tricher
Que l’on m’explique où est la honte
Pour un homme de pleurer
Pour un homme de pleurer

Ce n’est pas grave, non c’est pire
C’est le point de non revenir
C’est la sirène de la mort
Qui lui murmure des mots tendres
Des mots impossibles à entendre
Pour celui qui espère encore
A des milliers de kilomètre
Un chien peut retrouver son maître
Et lui ne craint pas ce chemin
Mais s’il venait lui rapporter
Le caillou qu’elle lui a jeté
Elle le rejetterait plus loin

Il faudra bien qu’on me raconte
Pourquoi il faut toujours tricher
Que l’on m’explique où est la honte
Pour un homme de pleurer
Pour un homme de pleurer

Alors il fond, il se défait
Il devient son propre reflet
Il n’est plus que l’ombre de lui
Et comme son corps n’a plus de larmes
Il verse celles de son âme
Il verse celles de la pluie
Pourtant il ne veut pas mourir
Pourtant il ne veut pas pourrir
Parce qu’elle existe quelque part
Et parce qu’un jour, par impossible
Il la verra, belle et paisible
Passer gaiement sur un trottoir

Il faudra bien qu’on me raconte
Pourquoi il faut toujours tricher
Que l’on m’explique où est la honte
Pour un homme de pleurer
Pour un homme de pleurer