Um bom livro é a mais pura essência da alma
humana.
Thomas
Carlyle
Eugénio Lisboa acaba de publicar o V volume das suas Memórias, Acta
Est Fabula - Memórias V - Regresso a Portugal: (1995-2015), com a
chancela da Editora Opera Omnia.
Um
livro que pretende encerrar a narração do percurso vivencial do autor, desde o
dia em que nasceu, 25 de Maio de 1930, até 20 de Abril de 2015, data da última
entrada do seu Diário que, juntamente com um belo poema, fecha este V volume. E
ao fechá-lo, dá fim ao relato de uma
longa e extraordinária história verídica . Aconteceu . O narrador viveu-a
intensamente: Acta est Fabula!
Suspeitamos
que muito ficou por contar, embora o autor se tenha socorrido frequentemente do
seu precioso Diário (inédito) para completar e alternar com a narração e que, pela sua forma diarística, reproduz, com
autenticidade colorida e
despretensiosa, os dias de uma intensa vida. Vida que nos surge como um
romance. “Autobiography is the purest romance.
Fiction is always close to reality than fact.” - assinala o autor de " The books in my life”, Henry James.
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| Eugénio Lisboa na casa de S. Pedro do Estoril |
O grande Prémio da Literatura Biográfica APE foi atribuído ao primeiro volume de "Acta est
fabula". No
Discurso da entrega do Prémio, (Castelo-Branco, 4 de Março de 2014), Eugénio
Lisboa afirmou: “(…) o carinho e o investimento emocional que pus neste, em
particular, quero dizer, neste primeiro volume das minhas sonhadas e
arquitectadas memórias em cinco volumes, foi tão grande, que o reconhecimento a ele
dado pelo júri me caiu fundo, no coração. É, para mim, um livro especial, como
são e serão os restantes volumes da saga. Andei anos a magicá-lo, a sonhá-lo, a
fruí-lo, antes de me meter a escrevê-lo. É que iria falar, nele – falar-vos,
nele – de algo muito importante que me aconteceu, há muitos anos, em África:
ter ali nascido e ter, para sempre, ficado espantado por isso me ter
acontecido, a mim: ter nascido e ter nascido, ali. O meu livro – e os dois
volumes que se lhe seguiram e os dois que se lhe hão-de seguir – falam o tempo
todo – mesmo quando o não dizem claramente – desse espanto inaugural, que nunca
mais me abandonou, ao longo do caminho da vida. O Alto Mahé, a Rua Norte, o
Largo João Albasini, a Estrada do Zixaxa, o Cine-Variedades, onde se inventou o
cinema, mesmo em frente à imponente Casa das Tias, a Rua Mendonça Barreto, no
Alto Mahé, de onde eu via o mundo todo, nas páginas dos livros que devorava, o
liceu, no outro extremo da 24 de Julho, o Cabo Submarino, as matinées do Scala
– tudo marcas profundas que o espanto de as ter recebido, como dom dos deuses,
sem bem saber porquê, gravou a fogo na minha memória. Ficaram cá, dentro de
mim, e eu não gostaria de ficar egoistamente com elas, de as não partilhar
convosco, antes de me ir embora para paragens de que não há nunca notícia.”
E
recebemo-las com o mesmo espanto.
Um espanto que cresce a cada página deste novo volume, onde Eugénio Lisboa rememora vinte anos da sua
vida. Mas vinte anos repletos de
actividade, de acontecimentos, de testemunhos
e de pungentes situações que, por vezes, o marcaram dolorosamente. Páginas construídas numa
linguagem clara , transparente e melodiosa. Páginas que se iniciam com a viagem de regresso a
Portugal ( Maio de 1995) , após dezassete anos de diplomacia cultural, como Conselheiro Cultural
da Embaixada Portuguesa, em Londres.
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| Praia de S. Pedro do Estoril |
(…)Mas deixáramos para trás a “capital
da memória” (Lourenço Marques) e também a outra capital de outra memória
(Londres). Que “retorno” era então este, visto isso? Vínhamos, desta vez, para
ficar: talvez isto desse alguma força e legitimidade ao conceito de “retorno”.
Porém, nunca, antes, tinha firmado aqui raízes com intenções de para sempre. De
1947 a 1955, vivera aqui 8 anos, frequentando o curso de engenharia (com um ano
de interrupção) e fazendo o serviço militar. Mas esses oito anos nunca tinham
sido vistos, por mim, como uma implantação definitiva neste solo metropolitano:
estava de passagem – uma passagem prolongada, mas passagem – sempre com o
regresso às origens, na mira. Depois, em fins de 1976, passara por Lisboa, a
caminho de Estocolmo. E, em fim de 1977, viera, de Estocolmo para Lisboa, a
caminho de Londres. Portugal, resumindo, nunca fora poiso definitivo, embora
com algumas raízes culturais e não só. Fora, sobretudo, lugar de trânsito, por
vezes de duração prolongada. Só agora ia ser sítio de ficar. Mas, arrancados a
uma Londres que nos fixara, nos ofuscara e nos seduzira, as feridas iam levar
algum tempo a sarar. Voávamos, por assim dizer, com asas amarradas. Íamos para
uma casa que teríamos que transformar em casa.
(Há, no entanto, uma correcção a
fazer, ou antes, uma ênfase importante a indicar: se, materialmente, Portugal
nunca fora, para mim, uma casa de se ficar nela, espiritual e culturalmente,
não há dúvida de que nele profundamente me instalara: a língua portuguesa, a
literatura portuguesa [Camões, Fernão Lopes, Fernão Mendes Pinto, António
Vieira, Garrett, Camilo, Herculano, Eça de Queirós, Antero, António Nobre,
Cesário, Pessoa, Sá-Carneiro, Pascoaes, Raul Brandão, Régio, Sérgio, Sena,
Sophia, muitos outros] foram-me, desde muito cedo, casa de bom acolhimento e,
mesmo, uma das minhas casas mais próximas e mais necessárias. Destes autores –
e de outros, repito – me alimentei, com uma força de adesão, que mos tornou,
para sempre, uma parte inalienável de mim próprio).(pp.15,16)
A
erudição de Eugénio Lisboa ressalta em toda esta obra memorialística. Transpira, com assertivo recato, nas reflexões que levanta sobre o panorama literário e
cultural de Portugal e do mundo. É um erudito que, com alguma displicência mas em
náusea iminente , se insurge contra
a ascensão e a apologia da mediocridade. A obra literária é secundarizada
para dar lugar aos ganhadores de vendas. Não importa o valor intrínseco da obra
, a expressão de Arte que representa,
mas sim os cifrões que a mediatização da obra fazem crescer. Embrutecem-se
mentes pela manipulação de uma falsa e pífia
literatura .
Os clássicos vão sendo arredados das
escolas e substituídos pela algaraviada chula dos jornais: sempre está mais à
la page. É mais moderno, é “do nosso tempo”, meu! Mesmo homens inteligentes e
de alguma qualidade, mesmo filósofos, mesmo gente que se supunha de algum
“panache” não resistem ao canto da sereia das “Olás!” e das “Gentes”. Paga-se
reverencioso tributo a quem é muito conhecido apenas por ser muito conhecido.
Os bárbaros, afinal, não estão à porta para o saque previsto, porque foram
apanhados pela globalização e fazem como toda a gente: abandalham-se e drenam a
sua energia numa bacanal sem estilo nem propósito. Cercadores e cercados fazem
parte do mesmo apocalipse. Os “chineses” invadem mas dissolvem-se no meio da
chicana dos invadidos. As civilizações caem sem luta. E não há; à vista,
civilização que substitua outra civilização.
Roger Martin du Gard – que Régio, muito
injustamente “pretendia” não admirar – e André Gide, seu grande amigo,
experimentaram - e sobre isso escreveram
- isto mesmo, este sentir que o mundo em
que, no final da vida, se encontravam a viver , já não era o deles. (Passo a
traduzir:) “O meu tempo passou, estou a sobreviver-lhe. Assisto de longe à
renovação, como espectador afastado e atento”, escrevia o autor de Les
Thibault, no seu Journal, em 1944. Para eles (Martin du Gard e Gide) parte
importante dos seus últimos anos passaram-nos no meio do grande e devastador
conflito que foi a 2ª guerra mundial, com a França ocupada pelo inimigo. Depois
deste sismo, nada ficaria na mesma. Num admirável artigo dedicado às duas
obras-testamento de Gide e de Martin du Gard, respectivamente, Thésée e Maumort,
André Alessandri escreve (eu traduzo): “Desmorona-se todo o mundo no qual eles
acreditavam, no qual o seu gosto da independência e a sua paixão pelo
individualismo se movimentavam à vontade.
A Segunda Guerra Mundial marca, para eles, o fim de todo um estado de
coisas, de toda uma cultura, de que eles terão sido, de alguma maneira, os
últimos representantes e que poderemos chamar humanista, no duplo sentido das
humanidades da Renascença e do humanismo do século XIX. (…) Ao ler Jean-Paul Sartre e os autores da nova
geração, [Martin du Gard] experimenta, cada vez mais, a impressão de ser um
anacronismo.”
De há um tempo a esta parte, tenho
vindo a sentir o mesmo. E não foi preciso passar por uma guerra mundial. O que
se passa por esse mundo fora, com a destruição de todo um tesouro arqueológico,
por fanáticos religiosos de um certo “Islão”, sob a patética impotência de uma
ONU-para-inglês-ver e de um mundo ocidental mais atento aos “mercados” do que
aos verdadeiros valores – provoca, em mim, cada vez mais uma grande náusea de
viver num mundo como este. A razão ou, antes, o uso dela é cada vez mais o
apanágio de cada vez menos gente. Mesmo aqui, em Portugal, alguns “campeões” da
desvalorização da razão – que qualificam estupidamente de “mito” – vão fazendo
escola e afortunada clientela. No século XXI – no século XXI! – o fanático
aderir a balelas coloridas e obviamente inverificáveis demonstra , de forma
cristalina, que a humanidade, em média, progrediu, intelectualmente, muito
pouco, da Idade Média para cá. (...)
Para que serviram, afinal, Sócrates, Descartes, Galileu, Newton, Voltaire, Goethe, Bertrand Russell e outros semelhantes? Para que serviu, ao longo dos séculos, o exercício esforçado da razão, que conseguiu, por um lado, colocar homens na Lua e sondar, de perto, outros planetas, mas não consegue, por outro, evitar o fanatismo, aquecido ao rubro, de religiões assassinas?
Para que serviram, afinal, Sócrates, Descartes, Galileu, Newton, Voltaire, Goethe, Bertrand Russell e outros semelhantes? Para que serviu, ao longo dos séculos, o exercício esforçado da razão, que conseguiu, por um lado, colocar homens na Lua e sondar, de perto, outros planetas, mas não consegue, por outro, evitar o fanatismo, aquecido ao rubro, de religiões assassinas?
Com o aproximar da velhice, estas
questões deixam de ser pura especulação sem dor e tornam-se carne dilacerada e
espírito em agonia. A náusea, de que falava Sartre, instala-se, para ficar. O
desconforto é enorme: o mundo à nossa volta torna-se intoleravelmente estranho,
verdadeiramente, um reino estrangeiro. Sentimo-nos de saída."(pp190-192)
Nalguns dos anos, sobre que passo sem
aqui os registar, fui tendo mais perdas de amigos e familiares (…)“Da minha
casa paterna e materna, já não resta ninguém: a tia Maria faleceu em Setembro
de 1977.O meu pai faleceu em Joanesburgo, em 1976. A minha mãe foi-se, há seis
anos. O meu irmão foi hoje. Estou eu agora, na primeira linha, sem ninguém a
servir de escudo. Ça arrivera quand ça arrivera.(p.333)
E continua. Num discurso despido, límpido, mas fortemente emotivo e comovido, enumera, um a um , os amigos que deram sabor aos dias.
Mas o melhor de tudo foi o convívio
reatado com amigos de longa data. (p.333)
A
todos convoca e requisita para os
expor numa imensa galeria, organizada em torno da data do encontro, da
data do conhecimento quando a soberana e gostosa amizade se foi compondo. São os amigos dos tempos de Lourenço Marques e os
novos amigos do regresso a
Portugal, sem esquecer os que ficaram em Inglaterra e espalhados pelo
mundo.
A amizade afaga-nos vários territórios: o sentido de segurança e de pertença, o grão e o gosto da conversa, o dar e receber, sei lá! De tudo isto até talvez não fosse o menos importante o prazer que nos traz a conversa que recheia o convívio. Dizia Somerset Maugham, esse encantador de serpentes, por via das suas inesquecíveis “short stories”, tão bem observadas, arquitectadas e contadas: “A conversa é um dos maiores prazeres da vida. Mas precisa de lazer.” (p.335)
Num balanço modesto, Eugénio Lisboa recorda a sua produção literária durante a época abarcada por este tomo das suas memórias. Um balanço impreciso porque não inclui as diferentes e ricas intervenções em eventos literários ou culturais; as clarividentes recensões críticas; os preciosos prefácios a obras literárias; o raciocínio claro , a informação ímpar e esclarecedora, o carinho e o investimento emocional em muita produção escrita de cariz diverso, nomeadamente epistolar; e também o pensamento, as ideias, vertidas em entrevistas que compõem documentos valiosos para compreensão futura do sec. XX e XXI.
Durante estes 20 anos, desde a minha
saída de Londres, publiquei onze livros de que me não envergonho e centenas de
artigos, dos quais, bem mais de uma centena e meia ainda não foi recolhida em
livro. Dos onze livros, um foi de poesia científico-filosófica, outros foram de
ensaios e três, de memórias. As memórias, como se pode ver pelas páginas do meu
diário, que nelas transcrevo, foram longamente sonhadas, meditadas e estão a
ser, finalmente, consumadas.
Assim se foram escoando os anos, cujos
sobressaltos fui registando, com alguma irregularidade e não poucas lacunas, no
meu diário, que um dia será publicado na íntegra. Vou agora fechar este quinto
volume com mais algumas transcrições, colhidas um pouco ao acaso do meu
apetite, no meu errático mas encorpado “jornal”.
Penso publicar, no próximo ano, se
ainda por cá andar, o registo das minhas muitas e variadas viagens feitas
durante este período ente 1995 e 2015, as quais não encontraram aqui espaço
onde se encaixassem. (p.343)
Eugénio Lisboa é a referência do saber , do engenho , do labor. A sua obra tem a incondicional e ilimitada dimensão de uma genialidade que se mantém criativa, operante apesar do fluir imparável do tempo.
Em 25.5.2011 , dia do seu aniversário ,
registava no Diário: Oitenta e um
anos. Nunca, mas nunca, imaginei viver tanto tempo. Mas, por outro lado, nunca,
em época alguma, pensei – acreditei – estar a aproximar-me do fim. Mesmo agora,
a cabeça diz-me que não posso ter, à minha frente, muitos anos de vida. O resto
de mim não sente o mesmo. On va voir ce qu’on va voir. (p.328)
 |
| Eugénio Lisboa |
Eugénio
Lisboa escreve as páginas mais belas de uma vida que qualquer cidadão do mundo poderia ter vivido. Mas ninguém a viveu como ele. Apenas ele, Eugénio Lisboa, a viveu de um modo singular. Todavia, permite a qualquer um experimentar um dos maiores prazeres literários na leitura dessas páginas escrevividas.
Desvendá-
las. Lê-las é o desafio que se propõe a cada um. Aceitá-lo é ter a certeza de se ficar mais
rico.
“Usamos os livros como espelhos , olhando
para dentro deles, apenas para nos descobrirmo-nos a nós mesmos “- afirmou o perspicaz ensaísta norte-americano, Joseph Epstein.
Com a
leitura destas Memórias , descobre-se
quão importante é dar sentido a uma vida
para que ela tenha um significado
perene e aferível por qualquer geração.
É a melhor lição de vida que se pode oferecer. Assim o fez Eugénio Lisboa.
Acta est Fabula!
Acta est Fabula!
