A manhã não dura sempre

 Prenda

Ó meu amor, que prenda

Devo dar-te quando amanhecer?

Uma canção da manhã?

Mas a manhã não dura sempre –

O calor do sol

Murcha como uma flor

E as canções que cansam

Estão feitas.

Ó amigo, quando chegaste ao meu portão

Ao crepúsculo

Que perguntaste?

Que hei-de trazer-te?

Uma luz?

Um candedeeiro de um canto secreto da minha casa silenciosa?

Mas quererás levá-lo contigo

Pela estrada povoada?

Ah,

O vento há-de apagá-lo.

Sejam quais forem as prendas que te possa dar,

Que sejam flores,

Que sejam pérolas para o teu pescoço,

E como te podem agradar

Se com o tempo hão-de murchar,

Desfazer-se, perder o brilho?

Tudo o que as minhas mãos pudessem colocar nas tuas

Deslizará entre os dedos

E cairá esquecido no pó

Para em pó se tornar.

É melhor,

Quando estiveres ociosa,

Que deambules pelo meu jardim na primavera

E deixes um aroma de flor desconhecido e oculto sobressaltar-te com súbito encanto –

Deixar esse momento deslocado

Ser a minha prenda.

Ou se, quando perscrutares a sombria avenida por onde caminhas,

De repente, enfeitiçada

Pelas espessas tranças do anoitecer

Um simples e trémulo reflexo da luz do poente te detiver,

Transforma os teus sonhos em ouro,

E deixa que a luz seja uma inocente

Prenda.

O mais autêntico tesouro desaparece;

Brilha um instante, e depois vai-se.

Não diz o seu nome; a sua melodia

Barra-nos o caminho, a sua dança desaparece

Com o estremecimento de um tornozelo.

Não conheço outra maneira –

Nenhuma mão, nenhuma palavra o pode alcançar.

Amiga, leves o que levares,

Sozinha,

Sem perguntar, sem saber, deixa que

Seja tua.

Qualquer coisa que eu te possa dar é insignificante –

Seja uma flor, seja uma canção.

Rabindranath Tagore, In “Poesia”, Lisboa, Assírio & Alvim, 2004, selecção e tradução de José Agostinho Baptista