Este é aquele desolado Inverno
do nosso frio descontentamento,
banhado, às vezes, por um sol terno,
que mal alivia o nosso tormento.
Guerras e pestes e grande pobreza
cercam-nos os dias, sem futuro à frente.
É uma derrocada sem grandeza,
que se volveu em reino deprimente.
Inverno que não gera primavera,
muito menos, verão ou doce outono.
Inverno sem lugar para a quimera
a caminho de um certo abandono!
Da doida sementeira que fizemos,
sinistros frutos ora recolhemos.
17.10.2022
Eugénio Lisboa
do nosso frio descontentamento,
banhado, às vezes, por um sol terno,
que mal alivia o nosso tormento.
cercam-nos os dias, sem futuro à frente.
É uma derrocada sem grandeza,
que se volveu em reino deprimente.
muito menos, verão ou doce outono.
Inverno sem lugar para a quimera
Da doida sementeira que fizemos,
sinistros frutos ora recolhemos.
17.10.2022
Eugénio Lisboa
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