A palavra é um espartilho das ideias

O que é difícil não é demonstrar que uma obra é excepcional: o que é difícil é ela sê-lo.»                                                               Vergílio Ferreira, Conta-Corrente

Do autor do excepcional  romance " Para sempre" , Vergílio Ferreira , retirámos algumas entradas do seu Diário Inédito: 

"Évora, 28 de Janeiro [1946] Faço hoje 30 anos. Que fiz eu até hoje? Como custa concluir que não fiz nada. Não percebo como pude jamais convencer-me de que tinha possibilidades de realizar grandes coisas. Há sete anos acreditei fortemente que viria a ser um bom escritor. Acabei detestáveis livros que a crítica dependurava nos cornos da lua e – o que é mais estranho – acha-os ainda hoje superiores. Durante estes sete anos escrevi três romances, um livro de contos, dois trabalhos de crítica, umas dezenas de artigos e conferências, o 1º volume de um romance. Tudo falhado. Mas será preferível acreditar realmente que não presto? Cruzar os braços? /.../ Confesso: sinto-me derrotado. Mas trabalho sempre.

(...)

Melo, 15 de Julho [1948] - /.../ Lentamente, ao apelo surdo da montanha, sinto estremecerem no fundo remoto do meu esquecimento, forças distintas com a fecundidade de um campo regado. /.../ Um veio de ternura quente e bom, corre-me desta certeza de verdade, para o saguão do povoado onde ainda proliferam os Garrilhos, donde partiram os Borralhos, no fundo de uma madrugada de névoa, onde o Gorra descansa ainda um momento do seu destino de vagabundo. No ângulo de duas ruas, emproando fieiras negras de casas, a loja do Nunes resplandece branca de prosperidade. Trágica a morte cobriu o casarão vazio onde há dias da comprida e alta varanda de ferro, enforquei o velho Bruno da Fábrica para o romance que escrevo. Mas de toda esta visão que se levanta da aldeia e embate no meu amor ou na minha raiva, só resta por fim o saibro agreste de uma tristeza crua, como a desta fraga onde me sento. Agora que o sol tomba sereno alguém anónimo tenta plantar lá em baixo numa leira de milhos a flor de uma cantiga. Sinto o desespero desse alguém só voz para criar em amor a sua canção, o esforço para a modular em brando sonho. Qualquer escura desgraça, porém, a seca na raiz.

(...)

Évora, 2 de Março [1949] - A palavra é um espartilho das ideias, – diz-se. É pior. /.../ Agora mesmo eu estou aqui, difuso neste ambiente de fumo de cigarro, cansado, e tenho flores na secretária, cartas, retratos, o candeeiro apagado, livros, tinta, pés frios, uma carroça martela a calçada, – e tudo é presente ao mesmo tempo e tenho uma ideia sumária sobre tudo, e há gente na vizinhança falando, e portas cá em casa batendo, e um garoto assobia lá fora, mais carroças, um pássaro num telhado e o céu está azul, respiro fundo e repouso. Tudo isto é exacto e simultâneo. Como descrevê-lo porém sem lhe destruir a interpenetração e a verdade de ser simultâneo?

Vergílio Ferreira, in " Diário Inédito", Quetzal Editores