do nosso frio descontentamento,
banhado, às vezes, por um sol terno,
que mal alivia o nosso tormento.
cercam-nos os dias, sem futuro à frente.
É uma derrocada sem grandeza,
que se volveu em reino deprimente.
muito menos, verão ou doce outono.
Inverno sem lugar para a quimera
Da doida sementeira que fizemos,
sinistros frutos ora recolhemos.
17.10.2022
Eugénio Lisboa
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