Celebrar o 96º aniversário de Eugénio Lisboa

Eugénio Lisboa (25 de Maio 1930 - 9 de Abril de 2024)

         Máquina de Assombros

Das humildes praias deste oceano,

te olhámos, cosmos: era o começo.

De aqui, assombros vimos: cada ano,

o milagre era um recomeço.

          Eugénio Lisboa, O Ilimitável Oceano

Talento é acertar um alvo que ninguém acerta. Genialidade é acertar um alvo que ninguém vê.

Arthur Schopenhauer

Eugénio Lisboa nasceu a 25 de Maio de 1930, na cidade de Lourenço Marques, actualmente Maputo. Completaria, hoje, 96 anos.

Recordar o seu aniversário é homenagear a Literatura Portuguesa. 

Poesia, Crítica , Ensaio, Crónica são alguns dos géneros literários cultivados por Eugénio Lisboa. Mestre da exigência e da perfeição produziu uma vasta obra que retrata um percurso brilhante e inovador.

Celebrar a vida de Eugénio Lisboa é celebrar a Cultura. Ano após ano, não cessou de surpreender pela beleza e largueza com que semeou Cultura. A sua obra é um repositório magnânimo e um manual precioso de como se deve fazer Cultura, em qualquer parte do mundo. Portugal tem nele o obreiro mais insigne e engenhoso da actualidade

Ler Eugénio Lisboa é descobrir a transcendente magia da Literatura; é viajar por um mundo cheio de inesperados assombros que nos deslumbra e desassossega. Conhecer Eugénio Lisboa é verificar como a simplicidade, a humildade vestem sempre um grande Homem. A sabedoria tem nele uma vantagem: a partilha. Dá-no-la em doses gigantescas , espalhando-a por sumptuosos ensaios, magníficas crónicas, extraordinárias intervenções, valiosos livros e na imperdível e rica obra memorialística, registada em sete volumes.

Todos os títulos das obras de Eugénio Lisboa são ricos e sugestivos. Requisita-os com argúcia e apropriação que só um espírito sagaz e culto sabe fazer.

" Acta Est Fabula " é o título da vasta obra onde a memória se estende. Dos idos tempos de Lourenço Marques a S. Pedro de Estoril, a voz de Eugénio Lisboa faz a narração de uma vida singular: a sua. Com ela ,atravessamos quase um século de descoberta e de encontros com vultos importantes da Literatura Nacional e Universal. Mas é Eugénio Lisboa que nos toca, que nos ensina como se constrói uma vida aberta à aprendizagem, ao conhecimento.

Eça de Queiroz, o notável autor de "Os Maias", afirmava: Não tenha medo de pensar diferente dos outros, tenha medo de pensar igual e descobrir que todos estão errados!

Eugénio Lisboa não teve medo de o fazer. Nunca pensou igual. Fê-lo diferente e proficuamente. A nós, cumpre agradecer-lhe por ter praticado a diferença ao produzir uma obra que nos faz mais felizes e igualmente mais sábios. 

O primeiro volume de "Acta est fabula" foi galardoado com o Grande Prémio da Literatura Biográfica APE, que lhe foi entregue em Março de 2015.

E, porque homenagear um autor é celebrar a sua obra, transcrevemos as comovidas palavras proferidas por Eugénio Lisboa, na cerimónia de entrega do Prémio, em Castelo Branco, que são o mais perfeito exemplo de como a simplicidade, a humildade vestiram sempre este grande Homem:

Exm.º Senhor Presidente da Câmara de Castelo Branco
Exm.º Presidente da APE
Exm.º Vice-Presidente da APE
Exm.ª Porta-Voz do Júri do Prémio
Exm.º Comendador Jorge Morão

"Estou aqui, hoje, em Castelo Branco, por onde passei, em Junho de 1977, numa atormentada viagem entre Estocolmo e Lisboa, estou aqui, dizia, para receber um Prémio. Melhor ainda: um Grande Prémio.
Há piores razões para se estar num lugar, embora as opiniões, no que respeita a galardões, se dividam. Os prémios, como tudo na vida, são matéria de controvérsia. Há reacções a eles, de todos os gostos e formatos.
Há quem os recuse liminarmente. Tolstoi, por exemplo, avisou a Academia sueca, em vias de lho atribuir, que o não fizesse, porque ele, Tolstoi, o autor insigne da Guerra e Paz e da Ana Karenina, se veria na obrigação de o recusar. George Bernard Shaw, o mais civilizado de todos os recusadores, aceitou o diploma e a medalha, mas rejeitou o alentado pacote de coroas suecas, que pouca falta lhe faziam: que o dessem, sugeriu ele, a um jovem e promissor escritor sueco, que mal não lhe faria; Jean-Paul Sartre, o pior dos três, recusou ostensivamente o Prémio, mas consta que mandou recado submarino ao embaixador sueco, dizendo que não queria o diploma nem a medalha, mas que se não importaria de ficar com o dinheiro. A elegância nunca tinha sido o seu forte e continuaria a não sê-lo de aí em diante. Jean Cocteau, o “enfant terrible” da literatura francesa do século passado, adoptou, a este respeito, a atitude mais radical, ao aconselhar: “Não só não deves aceitar um prémio, como não deves sequer merecê-lo.” Isto é, segundo o critério do autor de Orphée, no merecer um prémio já havia um indício de cedência ou conformismo…
O já citado e eminente dramaturgo irlandês, George Bernard Shaw, talvez o maior dramaturgo em língua inglesa, depois de Shakespeare, via, na atribuição dos prémios, um projecto amaciador, quando dizia: “O objectivo real dos prémios que se dão nas escolas é o de encorajar as crianças a criarem o mínimo possível de turbulência.” Eu não creio, sinceramente não creio que os meus amigos que, por acaso, foram membros do júri, me tivessem atribuído este prémio para pacificarem quaisquer meus pruridos de turbulência.
Outra reacção típica dos recebedores de prémios reside em afectarem um ar recomendavelmente humilde, insinuando não merecerem eles o prémio que lhes foi atribuído, o qual deveria ter ido parar a terceiros, que, às vezes, até nomeiam. Foi o caso de Hemingway que, ao ser-lhe atribuído o Nobel, em 1954, se apressou a dizer que o laureado não devia ter sido ele, mas, antes, ou o escritor espanhol Pio Baroja ou a grande contista dinamarquesa Karen Blixen. O que, de modo algum, implicava que o laurel lhe não tivesse sabido bem. E até nem consta que tivesse dividido o seu valor monetário com aqueles dois alegadamente injustiçados. Fair-play, sim, mas devagar, como certamente recomendaria el-rei D. Sebastião.
Neste saboroso registo do “não sou eu quem merece o prémio”, o mais capitoso exemplo que conheço é o do grande cómico americano Jack Benny, com quem imparavelmente me ri, na minha infância e adolescência, o qual, no momento de lhe ser outorgado um galardão qualquer, reagiu nestes termos: “Eu não mereço este prémio, mas, se vamos a isso, também não mereço ter a artrite que tenho.” Por outras palavras, se tinha artrite, mesmo sem merecê-la, por que não haveria de ter um prémio, mesmo não o merecendo? Convenhamos que a lógica é irrespondível. É esta resposta do meu outrora admirado Jack Benny que me deixa relativamente confortável quanto à possibilidade – ou mesmo, alta probabilidade – de eu aqui estar a receber um galardão não irresistivelmente merecido. Que saiba, não tenho artrite, mas tenho 84 anos, que valem por não sei quantas artrites e mais um infindável número de outras desvantagens. Venha, pois, o prémio, mesmo com a dimensão de Grande Prémio, e aqui ficam os meus agradecimentos aos membros do júri, a quem deu para repararem no meu livrinho. Mentiria como um desbragado mentiroso, se dissesse que não fiquei feliz. Não sei se ficaria igualmente feliz com um prémio atribuído a qualquer outro livro meu (e sei do que falo, porque já os recebi). Mas o carinho e o investimento emocional que pus neste, em particular, quero dizer: neste primeiro volume das minhas sonhadas e arquitectadas memórias em 5 volumes, foi tão grande, que o reconhecimento a ele dado pelo júri me caiu fundo, no coração. É, para mim, um livro especial, como são e serão os restantes volumes da saga. Andei anos a magicá-lo, a sonhá-lo, a fruí-lo, antes de me meter a escrevê-lo. É que iria falar, nele – falar-vos, nele – de algo muito importante que me aconteceu, há muitos anos, em África: ter ali nascido e ter, para sempre, ficado espantado por isso me ter acontecido, a mim: ter nascido e ter nascido, ali. O meu livro – e os dois volumes que se lhe seguiram e os dois que se lhe hão-de seguir – falam o tempo todo – mesmo quando o não dizem claramente – desse espanto inaugural, que nunca mais me abandonou, ao longo do caminho da vida. O Alto Mahé, a Rua Norte, o Largo João Albasini, a Estrada do Zixaxa, o Cine-Variedades, onde se inventou o cinema, mesmo em frente à imponente Casa das Tias, a Rua Mendonça Barreto, no Alto Mahé, de onde eu via o mundo todo, nas páginas dos livros que devorava, o liceu, no outro extremo da 24 de Julho, o Cabo Submarino, as matinées do Scala – tudo marcas profundas que o espanto de as ter recebido, como dom dos deuses, sem bem saber porquê, gravou a fogo na minha memória. Ficaram cá, dentro de mim, e eu não gostaria de ficar egoistamente com elas, de as não partilhar convosco, antes de me ir embora para paragens de que não há nunca notícia.
Do corpo do texto deste 1º volume – o que foi premiado – transportei para a contra capa, uma significativa passagem que ilumina o fundo do meu propósito, ao empreender esta minha busca de um tempo (nunca) perdido: “Lanço, neste papel, memórias que me parecem importantes – a mim.
Escrever memórias é tentar imprimir a marca da eternidade a momentos para nós inesquecíveis e inesquecidos, intensos, mágicos, às vezes, quase insuportavelmente vivos… mas que serão, para outros, provavelmente despidos de interesse. Captar a atenção destes, a sua cumplicidade, atraí-los a esta narrativa de minúcias e convencê-los de que estes momentos foram realmente algo de especial – eis a tarefa gigantesca do memorialista. Tarefa impossível ou quase, mas que, de quando em quando – uma vez num milhão – resulta. Não vou meter-me a acreditar – sou paranóico, sim, mas devagar – que este meu empreendimento é esse “um num milhão”. Mas, como acontece com todos aqueles que pousam palavras no papel, gostaria muito que fosse. Como dizia o maluco chapado do Álvaro de Campos, “Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez”.
Fico, pois, feliz, com o Prémio, porque alguém reparou no meu livro e gostou dele – e um livro é um filho nosso. Não se leva a bem que o não achem bonito. Mas fiquei também feliz – e não pouco – por verificar que há instituições e autarquias que acreditam – bem hajam! – que a cultura é importante para a imagem que um país projecta, em todos os sectores da vida, que a cultura não é um mero adereço mais ou menos fútil e inócuo, que é parte subliminarmente vital do melhor que esse país tem a oferecer. Sem uma imagem culturalmente forte, ninguém vai ter muita fé na qualidade dos outros produtos que ele ostenta, sejam eles industriais ou agrícolas ou meros mas não insignificantes serviços.
Só mais uma observação: não creio que um prémio literário confira qualquer poder ao galardoado – nem sequer poder literário. Dizia esse grande sage americano que dava pelo nome de Oliver Wendell Holmes que “o único prémio acarinhado pelos poderosos é o poder. Para o general, o prémio não é uma tenda maior – o prémio é o comando.” O poder – mesmo o poder literário – foi algo que nunca visei e junto do qual sempre respirei mal. Não seria agora, nesta hora tardia do meu caminhar pela vida, que iria mudar o meu modo de estar no mundo. Este prémio deixa-me feliz e grato – mas intacto.
Resta-me agradecer à Câmara de Castelo Branco, que financiou o galardão e organizou, com cuidado e competência, a cerimónia da sua atribuição, à Associação Portuguesa de Escritores, cujo Presidente e meu Amigo, Dr. José Manuel Mendes, se dignou deslocar-se a esta cidade, assinalando, carinhosamente, o patrocínio intelectual do prémio, ao Dr. José Correia Tavares, que foi presidente do júri e se desmultiplicou nas árduas tarefas de logística e promoção, as quais não são de diminuta importância, e, por fim, à Professora Isabel Cristina Rodrigues, minha colega e amiga dos meus tempos na Universidade de Aveiro e porta-voz do júri, cujo voto e palavras aqui proferidas, comovidamente, assinalo, abrangendo, na minha gratidão os outros membros do júri: Doutora Teresa Martins Marques e o Doutor António Cândido Franco, também meus caros amigos.
Como diz o título das minhas memórias, ACTA EST FABULA.
A todos, mais uma vez, os meus sinceros agradecimentos. Bem hajam!"
Eugénio Lisboa (Castelo-Branco, 4 de Março de 2015)

Ao Domingo Há Música

Amanhã 

Estas noites sempre iguais 

Duras de mastigar 

Entre dentes e punhais 

No vazio que por vezes me dás 

Noite o teu tempo 

É canto passageiro 

Fome de caminheiro 

Peça sem tabuleiro

 

Amanhã vivo mais cedo 

Amanhã lembro quem és 

Mais cedo que os nós 

Que demos à vida

 No amanhã que amanhece a teus pés

 Em noites frias

 De chuva na mão 

Atiras para a vala 

O meu coração 

Tempo de glória 

Dum amor livre 

Que conta uma história 

De quem sobrevive 

Na tua noite

 Lisa, suave 

Deitada rosa 

Num denso enclave

Descansa-me na tua brisa 

No amanhã que amanhece a teus pés

 Amanhã vivo mais cedo 

Amanhã lembro quem és 

Mais cedo que os nós 

Que demos à vida 

No amanhã que amanhece a teus pés

Ricardo Ribeiro

Neste Abril de 2026, em que tanto mundo se destrói em obscuras e sanguinárias lutas, em guerras que se prolongam para além da nossa compreensão, urge um amanhã novo que amanheça radioso e promissor de uma nova era. 

As vozes que nos trazem saudade e esperança talvez rasguem horizontes que nos permitam sonhar, neste domingo português de Abril. Se o homem se faz pelo sonho , sonhemos em funda comunhão. E se a utopia é sempre um sonho, escutemos as palavras de  Fernando Birri, citado por Eduardo Galeano, em ‘Las palabras andantes": A utopia está lá no horizonte. Aproximo-me dois passos, ela afasta-se dois passos. Caminho dez passos e o horizonte corre dez passos. Por mais que eu caminhe, jamais alcançarei. Para que serve a utopia? Serve para isso: para que eu não deixe de caminhar.

Ricardo Ribeiro, em  Amanhã [ Official Music Video ].Letra e música de Ricardo Ribeiro.

Voz: Ricardo Ribeiro. Guitarra Portuguesa: Ângelo Freire. Contra Baixo: Rodrigo Correia. Viola: Bernardo Saldanha. Piano: Manuel Oliveira. Percussão: Alexandre Frazão. Iluminação: Pedro Leston. Produção Executiva: João Oliveira Produção: Sons em Trânsito Realização: Rafael Rodrigues e Joana Araújo. Edição: Tomás Moreira.

  

Ricardo Ribeiro feat. Ana Moura , em  Maré.

‘Maré’ é um tema de almas reunidas conscientes do mar, ora sereno ora revolto, da vida. Duas almas num canto que se salvam do quotidiano e do tempo que as atravessa. Mais do que uma canção, são versos de fraternidade e paciência com a vida e com tudo o que nos dá. Porque sabemos que nos podemos salvar uns aos outros com amor e empatia.”

Ricardo Ribeiro

 

Ricardo Ribeiro, em  Oração (Oficial Audio).

 

Recordar Abril... O oitavo dia da semana

 

O oitavo dia da semana
por José Manuel Mendes
 “Eu estava lá. Posso-lhe dizer que não saberei como foi possível caber tanta gente numa só voz. Faço-me entender? Eram muitas as vozes, milhares e milhares, mas havia uma que vinha de todas elas e ficava a pairar. Uma revoada, uma música de mar. Cada um de nós a ouvia à sua maneira. Eu ouvia-a pensando no inverno de sessenta cinco, o meu tio preso, o meu tio tinha-se envolvido nas greves da margem sul, as nossas visitas a Caxias, o pavor e a revolta, imagine com que coração atravessávamos os portões!, o vento a varejar as árvores quando saíamos. Ouvia-a também por entre as imagens da guerra nas fotos dos amigos, contaram-me estórias de arrepiar, iguais decerto a todas as estórias de guerra, mas havia uma diferença, na Guiné ou em Angola morriam tipos do meu bairro, tipos que jogavam matraquilhos nos cafés onde ia tomar a bica, um desses foi abatido a meio de um sorriso, o horror a preto e branco, corpos desfeitos no capim, navios carregados largando o cais. E o silêncio depois. O silêncio da angústia, o silêncio do luto.
 Estava lá, mesmo junto dos blindados. A barba por fazer, cigarro atrás de cigarro, duas maçãs nos bolsos. Vim para a rua a esfregar os olhos, cheio de sono, e corri para o Carmo. Como a cidade inteira, afinal. Ou antes, como os que esqueceram o medo. Porque a derrota ainda poderia surgir, claro. A ansiedade crescia, tornava-se clamor, tantas palavras inventávamos, nem calcula as palavras que acolá nasciam para andarem de boca em boca, a tropa nervosa, um braço no gatilho, outro na festa, uma festa com subterrâneos de dúvida, note que não faltavam agoiros, preces, gestos temerosos. E lágrimas, lágrimas. Lembro-me sempre da velhinha, atrás de mim, murmurando Jurem-me que é verdade, o rosário na mão, as contas caindo dos dedos até serem apenas cruz, murmurando e chorando, Jurem-me, um homem cortava presunto à navalha, oferecia aos militares, já o osso brandia no ar das palmas, dos punhos, das cantigas, alguém assomou a uma janela e pôs balões a subir, balões de feira, pombas de várias cores em viagem por cima dos telhados
E, a dada altura, os tiros. Segundos de respiração suspensa, barulho de água a precipitar-se, a multidão em sobressalto. Os rostos fitando a entrada do Quartel. Que se passaria além daqueles muros onde estrebuchavam quarenta e oito anos de ditadura? Que se passa, nosso cabo? Alguma novidade, senhor jornalista? Nada, conjecturas, rumores. Nada. No fundo da alegria sentíamos charcos, essa coisa pegajosa chamada angústia. O tal receio de um desaire. Pequeno e imenso receio, acredite. Entoámos o Hino Nacional. Gritámos Liberdade, Fascismo Nunca Mais, desejos assim. Desejos ou certezas, tudo se confundia. E Vitória, Vitória, quantos vês em movimento de onda sobre o dique entretanto derrubado?, chegou a notícia da rendição, chegavam cravos, vermelhos, brancos, cravos, cravos, na raiz do sangue e no cano das espingardas, pão, chouriço, cerveja, não te perguntarei o nome, soldado a quem estendo uma das maçãs camoesas, não te perguntarei por que caminhos irás, chegariam sustos e flores silvestres, transistores, ecos de um país amanhecendo, a História mudava de página, eu estava ali, percebe?, ali, uma criança trepara-me aos ombros para observar as varandas apinhadas, os carros de combate, o povo no Largo.
Creio que não, não chovia. De qualquer modo fazia sol, um sol de dentro, tão intenso como se o mundo começasse finalmente a conhecer a claridade. Sábado? Quarta-feira? Impossível recordar-me. Se calhar domingo, as pessoas desobrigadas do emprego, enchendo os passeios e as praças, Rossio, Chiado, Cais das Colunas. Os cacilheiros, as gaivotas do rio. E daí, deixe ver, os domingos são uma chatice, horas gastas de montra em montra, jardim em jardim, a remoer azedumes. Às vezes o cinema, sim. As praias na época do calor, o futebol. Domingo não, não podia ser. Teremos de imaginar um dia único, diferente dos sete dias da semana, um lugar para a dádiva e os abraços sem porquê, para o que jamais se repete, o insólito, o definitivo. Por exemplo, um oleiro no Terreiro do Paço. Um oleiro a tirar do barro crescentes de lua, flautas, placas à espera dos sinais por aprender. E, à volta, grupos a dançar. Dia único, garanto-lhe. A legenda de uma vida."
José Manuel Mendes, in Prelúdio de Outono, CCUM. Braga, 1988

O 25 DE ABRIL DE 1974 - 100 FOTOGRAFIAS

Viajar pelas ruínas de Dara e Baalbek

 

 

The Ruins of Ancient Dara, Mardin, Turkey, pelos Amazing Places on Our Planet. 

"A antiga cidade de Dara tornou-se uma importante cidade-fortaleza durante o reinado do imperador bizantino Anastácio I, no início do século VI, na região norte da Mesopotâmia, na fronteira com a Pérsia. Os romanos do Oriente deixaram para trás túmulos escavados na rocha, cisternas impressionantes e igrejas. Hoje, as ruínas da antiga Dara estão localizadas na província de Mardin, no sudeste da Anatólia, quase na fronteira com a Síria. 

Gravado em Outubro de 2022 em 4K Ultra HD com Sony AX700 e DJI Pocket 2"

.  

The Roman Ruins at Baalbek, Lebanon [Amazing Places 4K], pelos Amazing Places on Our Planet.

"Baalbek era uma cidade fenícia, provavelmente batizada em homenagem ao deus fenício Baal. Nos tempos gregos e romanos, era também conhecida como Heliópolis. 

Baalbek atingiu o seu auge durante o período romano, quando, entre os séculos I e III, foram construídos no local templos colossais dedicados a Júpiter, Baco e outras divindades. É ainda um mistério como é que os maiores blocos de pedra conhecidos da antiguidade, com mais de mil toneladas, foram transportados para os locais dos templos. 

Baalbek está listada como Património Mundial da UNESCO, sendo um dos melhores exemplos da arquitectura imperial romana no seu apogeu. 

Gravado em Abril de 2022 em 4K Ultra HD com Sony AX700 e DJI Pocket 2."

Celebrar o Livro

 

Tudo no mundo existe para algum dia terminar num livro.

           Stéphane Mallarmé

Tenho para mim que sou essencialmente um leitor . Como sabem , eu me aventurei na escrita, mas acho que o que li é muito mais importante do que o que escrevi. Pois a pessoa lê o que gosta, porém não escreve o que gostaria de escrever e sim o que é capaz de escrever.

            Jorge Luís Borges

"O Dia Mundial do Livro é comemorado, desde 1996 e por decisão da UNESCO, a 23 de Abril. Trata-se de uma data simbólica para a literatura, já que, segundo os vários calendários, neste dia desapareceram importantes escritores como Cervantes e Shakespeare, entre outros. A ideia da comemoração teve origem na Catalunha: a 23 de Abril, dia de São Jorge, uma rosa é oferecida a quem comprar um livro. Mais recentemente, a troca de uma rosa por um livro tornou-se uma tradição em vários países do mundo."

Celebrar o livro é celebrar a vida. Os leitores não vivem sem livros. Sou uma leitora "estabelecida" de tantos anos de exercício e de actividade constante. O livro é o fiel e inseparável companheiro que me tem acompanhado ao longo da vida. Cresci, fiz-me gente, deixei o chão pátrio, viajei , percorri mundo e levei sempre comigo os livros celebrados e amados que me fizeram cativa. No regresso, o acervo vinha permanente e singularmente maior. Creio que não há livraria, que se preze, que não tenha sido visitada, namorada e assediada por estes olhos que não cessam de cintilar perante os escaparates e as suas mais recônditas prateleiras. Não há enlevo maior do que aquele que nos é provocado por páginas mestras de grandes escritores. Todos eles me influenciaram. Todos eles me formaram. Todos eles me  enamoraram ao longo da vida.  E , por dever,  por gratidão e por inefável deleite , a voz que se escuta, neste dia  e neste espaço , é deles.

Do livro falemos

Um livro torna-me muito mais livre.
Um livro abre-me imensas portas.
Antes do livro, era semilivre.
Sem livro, as portas estavam tortas

e não abriam. Mas os livros abrem
portas, mesmo se tortas, porque sabem
endireitar tudo o que está torto
e ressuscitar tudo o que está morto.

Porque o livro tem vida e saber
e, muitas vezes, tem até sabor.
O saber dá-nos imenso poder

e o sabor dá-nos muito prazer!
O livro sabe, pode e contenta,
condimentado com sal e pimenta!
02.11.2022
Eugénio Lisboa, in Soneto , Modo de Usar, Editora Guerra & Paz, Abril de 2024, p 82

O homem que lê

Eu lia há muito. Desde que esta tarde
com o seu ruído de chuva chegou às janelas.
Abstraí-me do vento lá fora:
o meu livro era difícil.
Olhei as suas páginas como rostos
que se ensombram pela profunda reflexão
e em redor da minha leitura parava o tempo. —
De repente sobre as páginas lançou-se uma luz
e em vez da tímida confusão de palavras
estava: tarde, tarde... em todas elas.
Não olho ainda para fora, mas rasgam-se já
as longas linhas, e as palavras rolam
dos seus fios, para onde elas querem.
Então sei: sobre os jardins
transbordantes, radiantes, abriram-se os céus;
o sol deve ter surgido de novo. —
E agora cai a noite de Verão, até onde a vista alcança:
o que está disperso ordena-se em poucos grupos,
obscuramente, pelos longos caminhos vão pessoas
e estranhamente longe, como se significasse algo mais,
ouve-se o pouco que ainda acontece.
E quando agora levantar os olhos deste livro,
nada será estranho, tudo grande.
Aí fora existe o que vivo dentro de mim
e aqui e mais além nada tem fronteiras;
apenas me entreteço mais ainda com ele
quando o meu olhar se adapta às coisas
e à grave simplicidade das multidões, —
então a terra cresce acima de si mesma.
E parece que abarca todo o céu:
a primeira estrela é como a última casa. 
Rainer Maria Rilke, in  O Livro das Imagens, Relógio D'Água

Manoel de Andrade, grande poeta brasileiro, recorda: Há alguns anos, numa entrevista que dei para Oscar Ambrosio, da UNESP (Universidade Estadual Paulista, ele me perguntou; "O que é ser poeta?' eu respondi:

Ser poeta ( ou escritor) é estar disposto a uma aventura imprevisível, uma viagem sem a certeza de um destino, porque o poeta é um ser desgarrado do mundo, vivendo no âmago de seu próprio desterro. É empunhar a bandeira da beleza num mundo cada vez mais cruel, marcado pela insensibilidade, pela irreverência, pelo hedonismo e por um consumismo alienante. Mas ainda assim é preciso encarar esse desafio. Para ser poeta é imprescindível ter sido bem amamentado pelo leite materno do idioma, para mergulhar no insondável oceano do conhecimento fazendo da leitura o seu pão de cada dia e assim descobrir o segredo das palavras, o poder mágico das metáforas, a estesia e o carinho do lirismo, e expressar este misterioso saber na sua criação literária.

Mas é também um processo de auto descobrimento. Um compromisso com o mundo, com a liberdade e o amor. Ser poeta é escavar na alma uma trincheira de esperança e conquistar o direito imperecível de sonhar.

A gente não se faz poeta, a gente nasce poeta e a poesia um dia surge misteriosamente neste mágico território do coração humano. O poema surge como uma brota uma semente, como uma inquietude íntima, no significado misterioso de uma palavra, de uma frase, e é como uma gestação, um filho que palpita no útero da alma, que nasce um dia no primeiro verso, e não nos larga mais. Fica conosco dia e noite, semanas e ate meses até que possa estar emancipado para cumprir sua missão no mundo. Só então ele está realmente pronto, legitimado pelo encanto e só então podemos nos libertar de seu próprio encanto

É assim que acontece comigo. Vivo e convivo intimamente com um poema, numa relação absoluta, mas só depois que ele realmente está pronto é que eu posso, finalmente, me libertar dele.

Os usos da Literatura

por Eugénio Lisboa

“A literatura instrui-nos, dá-nos prazer, educa-nos, abre-nos portas inesperadas para o mundo e para dentro de nós, torna-nos inquiridores e aventureiros, escuda-nos contra os pestilentos ratos de esgoto, mostra-nos que há tragédia mas, também, momentos de alegria sublime, expõe-nos aos mais diversos rostos do amor, desde a Assia, de Turguenev, por mim descoberta, na adolescência, passando pela Natasha ou pela Karenina, de Tolstoi, pela pequena Jane Eyre, frágil, mas firme, declarando, tremendo, a um portentoso Rochester: “We are equal!”, assim pisando, pela primeira vez, um feminismo forte, destemido e não perverso, ou pela inesquecível Gise, da grande saga francesa, de Martin du Gard, sem esquecer as imortais protagonistas de Stendhal, Mme de Rênal e a esplendorosa Sanseverina (e a Vanina Vanini?).

A literatura torna-nos fortes, quando, mergulhando-nos nos mais fundos abismos da condição humana, verificamos que, após tal mergulho, afinal, prevalecemos. Quando, com catorze ou quinze anos, verifiquei, pela pena do grande O’Neill, que a América triunfal e poderosa, se tornara herdeira dos grandes trágicos gregos e de um dilacerado Strindberg, percebi que atravessar tudo aquilo e continuar vivo era um milagre de força. Senti que valia a pena viver. O mesmo se passou com os grandes romances e novelas de Dostoiewsky. Fiodor Sologub iniciou-me, sem me destruir, nos mundos da loucura, por via do seu protagonista do perturbante romance O DEMÓNIO MESQUINHO (na tradução portuguesa, A LOUCURA DE PEREDONOV). Sally Salminen deu-me a vida inteira, num belo romance arrumado em ilhas escandinavas. Hemingway deu-nos heróis e heroínas inesquecíveis, os horrores da guerra e da guerra civil e a invencível fragilidade que se aninha nos peitos mais fortes. Mas tentou “salvar-nos”, com uma singular promessa: o homem pode ser destruído, mas não vencido.

Ler os trágicos gregos, a seguir à morte do meu irmão, purgou-me e salvou-me, em vez de me destruir. A tragédia lava e redime.

Os grandes cómicos, Molière ou Wodehouse, encheram-me de sol e de água fresca. O grande Pirandello fez-me rir, dilacerando-me e tornando-me desconfiado, isto é, prevenido.

Nesta altura do campeonato, estou a ouvir o sussurro de um qualquer rato de esgoto: “Este tipo quer-nos convencer de que leu tudo e mais alguma coisa.” Responderei, como respondeu D’Annunzio a Gide: sim, li tudo, na esperança de encontrar finalmente A OBRA-PRIMA.”

Eugénio Lisboa, em 17.07.2023

George Steiner (1929-2020). (Foto: Wikimedia Commons)

Os Que Queimam os Livros

por George Steiner

"Os que queimam os livros, que proscrevem e matam os poetas, sabem rigorosamente o que fazem. O poder indeterminado dos livros é incalculável. É indeterminado precisamente porque o mesmo livro, a mesma página pode ter efeitos inteiramente díspares sobre os seus leitores. Pode exaltar ou aviltar; seduzir ou repelir; intimar à virtude ou à barbárie; expandir a sensibilidade ou banalizá-la. Em termos extremamente desconcertantes, pode fazer uma e outra coisa, quase no mesmo momento, num impulso de resposta tão complexo, tão rápido na sua alternância e tão híbrido que nenhuma hermenêutica, nenhuma psicologia poderá predizer ou calcular a sua força. Em diferentes momentos da vida do leitor, um livro despertará reflexos inteiramente diferentes. Não há na experiência humana fenomenologia mais complexa do que a dos encontros entre texto e percepção, ou, como Dante notou, entre as formas da linguagem que excedem o nosso entendimento e as ordens de compreensão frente às quais a nossa linguagem se revela insuficiente: la debilitate de lo’nielleto e la cortezza del nostro parlare.

(…) O encontro com o livro, como com o homem ou a mulher, que vai mudar a nossa vida, muitas vezes num instante de reconhecimento que se ignora , puro acaso talvez. O texto que nos converterá a uma fé, nos ligará a uma ideologia, dará à nossa existência um fim e um critério, podia estar à nossa espera nas prateleiras da estante de ocasião, dos livros desbotados ou dos saldos. Pode estar ali, poeirento e esquecido, numa prateleira de estante exactamente ao lado do volume de que andamos à procura. A sonoridade estranha das palavras impressas na capa envelhecida pode deter o nosso olhar: Zaratustra, Westoslicher Divan, Moby Dick, Horcynus Orca. Enquanto um texto sobrevive, algures à face da terra, ainda que num silêncio que nada vem quebrar, continua susceptível de ressureição. Walter Benjamin ensinava–o, Borges elaborou a sua mitologia: um livro autêntico nunca é um livro impaciente. Pode esperar séculos até despertar um eco vivificador. Pode estar à venda com cinquenta por cento de desconto numa estação de comboio, como o primeiro Celan que por acaso descobri e abri. A partir desse momento fortuito, a minha vida transformou-se, e eu tentei aprender “ uma língua a Norte do futuro”.

Trata-se de uma transformação dialéctica. As suas parábolas são as da Anunciação e da Epifania. Conhecemos tão mal a génese da criação literária! Não temos por assim dizer qualquer acesso à neuroquímica possível do acto de imaginação e dos seus procedimentos. Até mesmo o rascunho informe de um poema é já uma etapa muito tardia na viagem que conduz à expressão e ao gesto performativo. O crepúsculo , o “ antes da madrugada” e as pressões no sentido da expressão que se exercem no subsconsciente são para nós quase imperceptíveis. Mais concretamente: como é possível que alguns traços sobre uma tabuinha de argila, riscos de pena ou de lápis que muitas vezes mal chegam a ser legíveis num frágil pedaço de papel, constituam uma persona – uma Beatriz , um Falstaff, uma Anna Karenina- cuja substância, para um sem-número de leitores ou espectadores, excede a própria vida na sua realidade, na sua presença fenomenal, na sua longevidade social e encarnada? ( Este enigma da persona fictícia, mais viva, mais complexa do que a existência do seu criador e do seu “receptor” – que homem ou que mulher tem a beleza de Helena, a complexidade de Hamlet, ou é tão inesquecível como Emma Bovary? –tal é a questão decisiva, mas também a mais difícil, da poética e da psicologia.)

(…) O conceito de leitura, encarado como um processo que na sua raiz releva da colaboração , é convincente. O leitor sério trabalha com o autor. Compreender um texto , “ ilustrá-lo” no quadro da nossa imaginação, da nossa memória e da nossa representação combinatória, é, na medida dos nossos meios , recriá-lo. Os maiores leitores de Sófocles e de Shakespeare são os actores e os encenadores que dão às palavras a sua carne viva. Aprender um poema de cor é encontrá-lo a meio-caminho na viagem sempre maravilhosa da sua chegada ao mundo. Numa “ leitura bem feita” (Péguy), o leitor faz dele qualquer coisa de paradoxal: um eco que reflecte o texto, mas que lhe responde também com as suas próprias percepções, as suas necessidades e os seus desafios. As nossas relações de intimidade com um livro são, portanto, efectivamente dialécticas e recíprocas : lemos o livro, mas, mais profundamente talvez, é o livro que nos lê.” 

George Steiner, in  Os Logocratas, Relógio D’Água Editores

No Dia Mundial da Terra

Earth 4K - Featuring Every Country In The World

Terra em 4K - Apresentando todos os países do mundo

O Dia da Terra é considerado um dos acontecimentos ambientais mais importantes do mundo, sendo celebrado anualmente em vários países do mundo, incluindo Portugal a 22 de Abril.

O nosso planeta Terra é realmente um lugar incrível! Desfrute deste filme relaxante em 4K com paisagens deslumbrantes de todos os países do mundo! Das maravilhas e da vida selvagem de África às paisagens encantadoras da Europa, há beleza em cada canto do planeta! " 

As guerras estão a ameaçá-lo e a destruir a harmonia que sustentava a coabitação  dos povos e a respectiva existência. Se o homem não o acarinhar e continuar a devastá-lo,  toda esta beleza vai ser reduzida  a  um lúgubre  jazigo .

Poesia e Música

Mariza, em "Há uma música do povo

Há uma música do povo

Há uma música do povo,

Nem sei dizer se é um fado —

Que ouvindo-a há um chiste novo

No ser que tenho guardado...

Ouvindo-a sou quem seria

Se desejar fosse ser...

É uma simples melodia

Das que se aprendem a viver...

E ouço-a embalado e sozinho...

É essa mesma que eu quis...

Perdi a fé e o caminho...

Quem não fui é que é feliz.

Mas é tão consoladora

A vaga e triste canção...

Que a minha alma já não chora

Nem eu tenho coração...

Se uma emoção estrangeira,

Um erro de sonho ido...

Canto de qualquer maneira

E acaba com um sentido!

                        9-11-1928

Fernando Pessoa, in Poesias Inéditas (1919-1930).. (Nota prévia de Vitorino Nemésio e notas de Jorge Nemésio.) Lisboa: Ática, 1956 (imp. 1990).

Sara Correia, em Fado Português, poema de José Régio, música de Alain Oulman

Fado Português

O Fado nasceu um dia,
quando o vento mal bulia
e o céu o mar prolongava,
na amurada dum veleiro,
no peito dum marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,
meu chão , meu monte, meu vale,
de folhas, flores, frutas de oiro,
vê se vês terras de Espanha,
areias de Portugal,
olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro
do frágil barco veleiro,
morrendo a canção magoada,
diz o pungir dos desejos
do lábio a queimar de beijos
que beija o ar, e mais nada,
que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.
Guarda bem no teu sentido
que aqui te faço uma jura:
que ou te levo à sacristia,
ou foi Deus que foi servido
dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,
quando o vento nem bulia
e o céu o mar prolongava,
à proa de outro velero
velava outro marinheiro
que, estando triste, cantava,
que, estando triste, cantava.

José Régio, in 'Poemas de Deus e do Diabo'

No reino do ditador

Le vignette di Italia Oggi

Macbeth na Rússia
 
Depois de matar e incendiar,
depois de constante bombardear,
aquele cadáver frio que procria,
sem sabedoria nem alegria,
 
Vladimir Putin, feio czar da Rússia,
onde se tortura com arrogância,
e se mata irmão ou filho, que importa,
é preciso é desamparar a porta,
 
Putin, dizia, vai ver a floresta,
até aí, imóvel, caminhar,
imparável e ameaçadora besta,
 
como se viu, em Dunsinane, andar
outra floresta, até aí quieta,
em direcção a Macbeth, como seta!
                           11.05.2023
Eugénio Lisboa

 

          133- Putin caricature stock illustrations

Na morte de Navalny

Nero recomendava o suicídio
ou mandava a guarda pretoriana
ou também usava o matricídio,
querendo livrar-se de algum sacana.

O melhor modo de fazer calar
um adversário muito eloquente
é, sem mais, fazê-lo assassinar,
de modo rápido e eficiente.

Navalny foi agora “afastado”,
porque incomodava muita gente.
Putine, naturalmente agastado,

disse: “Quem me livra deste demente?”
Os seus assessores compreenderam
e, muito prestamente, procederam.
                             16.02.2024
Eugénio Lisboa

SONETO MUITO GAUCHE PARA USO DOS
OPRESSORES DO MOMENTO

Os ditadores usam a cartilha
normalmente usada por quem oprime.
O opressor percebe bem que trilha
inocentes e que nada o redime.

A razão do opressor é a força,
já que outra razão não tem.
Porém a força a razão reforça
e a razão faz da força seu refém.

A sabedoria dos opressores
é o contrário de saber viver:
o uso constante dos seus terrores

é sementeira que fará colher
os tais destemidos frutos da ira,
que atira os restos da força à pira!
                           25.02.2022

Nota do autor – Quem não tem cão caça com gato. Quem não tem espingarda dispara soneto mal-amanhado.
Eugénio Lisboa, in Poemas em tempo de guerra suja , Editora Guerra & Paz , Setembro de 2022, p 17

Ao Domingo Há Música

 Música é a expressão perfeita de um Mundo Ideal que nos é comunicado através da harmonia. Esse mundo existe não a um nível superior ou inferior ao mundo real, mas paralelamente a este.

               Albert Camus,  escritos de juventude.

Nesse mundo para onde a Música nos pode transportar, a realidade seria  a expressão perfeita do sonho de cada cada um , em comunhão eufónica.

Para que a desejada harmonia se possa concretizar, o talento e a voz de Nick Cave com Warren Ellis enchem de promessas este espaço.

Nick Cave & Warren Ellis, em  Push the Sky Away , num espectáculo ao vivo na  Sydney Opera House, Austrália.

Nick Cave e Warren Ellis interpretam uma versão triunfante de "Push the Sky Away", gravada no seu concerto de música para cinema, em Dezembro de 2019, com a Orquestra Sinfónica de Sydney e os Coros da Filarmónica de Sydney. Acompanham  Nick Cave e Warren Ellis  Julie Lea Goodwin, soprano; Nicholas Buc, maestro; Orquestra Sinfónica de Sydney e Coros da Filarmónica de Sydney.

   

 Nick Cave & Warren Ellis, em   We Are Not Alone  para o filme (La Panthère des Neiges).

     

Nick Cave & The Bad Seeds & Else Torp, em  Distant Sky ,(Live in Copenhagen).

 

A propósito de Fernando Pessoa

"Não sei quem sou, que alma tenho.
Quando falo com sinceridade não sei com que sinceridade falo. Sou variamente outro do que um eu que não sei se existe (se é esses outros).
Sinto crenças que não tenho. Enlevam-me ânsias que repudio. A minha perpétua atenção sobre mim perpetuamente me aponta traições de alma a um carácter que talvez eu não tenha, nem ela julga que eu tenho.
Sinto-me múltiplo. Sou como um quarto com inúmeros espelhos fantásticos que torcem para reflexões falsas uma única anterior realidade que não está em nenhuma e está em todas.
Como o panteísta se sente árvore [?] e até a flor, eu sinto-me vários seres. Sinto-me viver vidas alheias, em mim, incompletamente, como se o meu ser participasse de todos os homens, incompletamente de cada [?], por uma suma de não-eus sintetizados num eu postiço.
Fernando Pessoa, "Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação. Fernando Pessoa". Lisboa: Ática, 1966. p. 93.

Eu olho com saudade esse futuro
Eu olho com saudade esse futuro
Em que serei mais novo que depois,
E essa saudade, com que me sinto dois,


Cerca-me como um mar ou como um muro.
Não descreio, nem creio; mas ignoro:
‘Stou posto onde se cruzam as estradas,
Multiplicando definidos nadas,


E no meio do jogo amuo e choro.
O presságio roeu os meus prenúncios.
Velei a esfinge com serapilheiras.
E os jardins dispostos em quincúncios


Dão sobre esteiras de mar morto e vago,
E um vapor de corda, sem bandeiras,
Pára no tanque, que nos finge um lago.
Fernando Pessoa, (escrito em 28.5.1924), in Poesia 1902-1917, Assírio e Alvim, [ed. Manuela Parreira da Silva, Ana Maria Freitas, Madalena Dine], 2005.

Eu amo tudo o que foi

Eu amo tudo o que foi,
Tudo o que já não é,
A dor que já me não dói,
A antiga e errónea fé,


O que só dor deixou,
O que deixou alegria
Só porque foi, e voou
E hoje é já outro dia.
Fernando Pessoa, (escrito em 1932), in Poesia 1931-1935, Assírio e Alvim, [ed. Manuela Parreira da Silva, Ana Maria Freitas, Madalena Dine], 2005.

Fernando Pessoa - heterónimos

por Ademir Pascale

"Desde criança tive a tendência para criar em meu torno um mundo fictício de me cercar de amigos e conhecidos que nunca existiram. (Não sei, bem entendido, se realmente não existiram, ou se sou eu que não existo. Nestas coisas como em todas, não devemos ser dogmáticos.) Desde que me conheço com aquilo a que eu chamo eu, me lembro de precisar mentalmente, em figuras, movimentos, caráter e história, várias figuras irreais que eram para mim visíveis e minhas como as coisas daquilo a que chamamos, porventura abusivamente, a vida real. Esta tendência, que me vem desde que me lembro de ser eu, tem-me acompanhado sempre, mudando um pouco o tipo de música com que me encanta, mas não alterando nunca a sua maneira de encantar. (...) Esta tendência para criar em torno de mim um outro mundo, igual a este mas com outra gente, nunca me saiu da imaginação. (...)"

Fernando Pessoa, excerto de uma carta a Adolfo Casais Monteiro, 13 de Janeiro 1935.

A actualidade em cartoon

 

Henricartoon

Henricartoon

Henricartoon

Martin Rowson, The Guardian

Martin Rowson, The Guardian

Le vignette di Italia Oggi

Le vignette di Italia Oggi

Chappatte . Le Temps, Genève

Chappatte .Globe Cartoons

Chappatte . The Boston Globe.

Um dueto sinfónico

 A música cria para nós um passado que ignorávamos e desperta em nós tristezas que tinham sido dissimuladas às nossas lágrimas.

                     Oscar Wilde

HAEVN e Néomí, em  Till the Morning (Symphonic Version) | Orchestral Duet.

"Um dueto sinfónico orquestral de HAEVN e Néomí, onde a pop cinematográfica se encontra com a emoção da música clássica moderna e a narrativa intimista. Sobre duas vozes que tentam reencontrar o caminho uma para a outra. "

Índia : Mani Bhavan, a casa de Mahatma Gandhi

A Índia é um país que tem, no imaginário de cada um, diferentes percepções e fascínios insondáveis. Quem lá chega , vem à descoberta de uma experiência forte e reveladora.

Tem, como referência, tudo o que leu, tudo o que pode investigar e aquela curiosidade que qualquer viajante carrega, quando se dispõe à partida. Acontece em qualquer país, em qualquer cidade, em qualquer lugar do mundo. Procurar aquilo que se sabe  e se pretende descobrir, além do sempre inesperado que toda a viagem traz. 

Foi assim em  Bombaim  . Ir no encalço de Mahatma Gandhi , a grande figura que preenche decisivas e importantes páginas da História da Índia e do Mundo.

Numa rua calma,  bordejada por árvores, no pacato bairro de Gamdevi, ergue-se Mani Bhavan, a casa onde Mahatma Gandhi viveu em Bombaim.  Explicar o que se sente perante as marcas da sua vivência e que enchem a casa, é roubar à casa a verdadeira riqueza que ela encerra. O mundo de Gandhi abre-se,   ali, perante os nossos olhos. Somos apenas seres que têm o privilégio de estar com Gandhi e de o descobrir no seu habitat. O fascínio deste encontro prodigioso é avassalador. Toma-nos.

Rua Laburnum , sede do Mani Bhavan,
 Museu Mahatma Gandhi, no bairro de Gamdevi,
Bombaim, Índia.

Mani Bhavan

Mani Bhavan

Mani Bhavan

"Seja muito bem vindo a Mani Bhavan, o símbolo da inesquecível luta pela independência , liderada pelo líder político Mahatma Gandhi.

Este edifício foi a sede , em Bombaim, entre 1917 e 1934, do movimento de independência liderado por Gandhi. A partir daqui, Gandhi definiu a formação da nação indiana segundo os seus ideais de verdade e de pacifismo.

Foi a partir desta casa que Gandhi iniciou a sua primeira luta popular pela independência , acção que abalou os alicerces do regime britânico.

Muitas decisões importantes , que moldaram o destino da nação , foram tomadas durante a sua estadia aqui, em Mani Bhavan.

Hoje , esta casa foi transformada em monumento nacional. 

No rés-do-chão, situa-se a biblioteca, contendo obras escritas  por Gandhi e também pelos livros sobre a sua vida, seus pensamentos  e temática associada.

No primeiro andar , há uma série de fotografias de Gandhi, da família, da sua acção anterior na África do Sul e  posterior acção na ìndia.

No segundo andar, encontra-se o quarto de Gandhi, preservado no seu estado original. Aí, Gandhi teve a sua primeira lição na arte de fiar e bebeu o seu primeiro copo de leite de cabra, quando a sua saúde se deteriorou.  As paredes foram convertidas numa galeria de fotografias,  que  mostram diferentes momentos da vida do líder.

Neste andar, as paredes das divisões  contíguas ao quarto estão repletas de quadros representativos de momentos importantes  da vida e luta de Mahatma Gandhi.

Nas primeiras horas do dia 4 de Janeiro de 1932, Gandhi foi preso aqui, no terraço de Mani Bhavan, onde dormia e de onde partiu, aprisionado, depois de rezar.

Assim, aqui, em Mani Bhavan, manifestou-se todo o poder da alma do " Pai da Nação".

Mani Bhavan

"O ponto central das atividades políticas de Gandhi em Mumbai entre 1917 e 1934.

Mumbai desempenhou um papel muito importante na luta da Índia pela independência. Gandhi tinha, com razão, orgulho dos cidadãos patriotas e cosmopolitas de Mumbai.

Revisitando Mani Bhavan em 3 de Março de 1959, Pandit Jawaharlal Nehru observou: “Mani Bhavan, em Bombaim, permanecerá para sempre uma lembrança preciosa para todos aqueles que a visitaram nas muitas ocasiões em que Gandhiji costumava ficar lá. Estou, portanto, feliz que esta casa esteja sendo transformada num Memorial Gandhi”.

Mani Bhavan, um modesto edifício de dois andares na Laburnum Road, na relativamente tranquila localidade de Gamdevi, serviu por cerca de dezassete anos marcantes (1917-1934) como o centro nevrálgico das actividades de Gandhi em Bombaim. Pertencia a Shri Revashankar Jagjeevan Jhaveri, um fervoroso devoto de Gandhi e seu afectuoso anfitrião durante esse período. Hoje, Mani Bhavan é um memorial sagrado a Gandhi, à sua estadia ali e às atividades que ele iniciou a partir dali.

Mani Bhavan tem uma história para contar: abrigou Gandhi frequentemente durante o período em que ele cresceu em estatura e força, de agitador a figura mundial, ao introduzir com sucesso o Satyagraha (individual e colectivo) como uma arma nova e eficaz para combater todo o mal e a injustiça. Mani Bhavan foi o epicentro da luta da Índia pela liberdade, especialmente entre 1917 e 1934.

Foi daqui que se iniciou a primeira fase da luta não violenta pela liberdade. No final de 1918, enquanto se recuperava em Mani Bhavan, Gandhi teve as primeiras aulas de cardagem com uma pessoa que costumava passar por ali. Segundo ele, o zumbido da charkha (roda de fiar) "teve um papel importante na sua recuperação". Ele acatou a sugestão de Kasturba e começou a tomar leite de cabra quando a sua saúde estava muito debilitada, em Janeiro de 1919.

O Satyagraha* contra a Lei Rowlatt foi lançado em Mani Bhavan, em Março de 1919. Com o objectivo de desafiar a Lei de Imprensa Indiana, foi também dali que Gandhi iniciou o boletim semanal “Satyagrahi”, em 7 de Abril de 1919.

Após os distúrbios e cenas de desordem durante o boicote à visita do Príncipe de Gales em 17 de Novembro de 1921, Gandhi iniciou um jejum histórico em Mani Bhavan a 19 de Novembro de 1921, para restaurar a paz na cidade de Bombaim. Ele encerrou o jejum em 22 de Novembro, após a normalização da situação na cidade.

O Comité Executivo do Congresso reuniu-se aqui em 9 de Junho de 1931 e decidiu enviar Gandhi como único representante do Congresso à Conferência da Mesa Redonda em Londres. Ele retornou a Bombaim frustrado em 28 de Dezembro de 1931. Posteriormente, discutiu a situação com o Comité Executivo do Congresso, que se reuniu em Mani Bhavan e decidiu, em 31 de Dezembro de 1931, reiniciar o Satyagraha. Gandhi foi preso no terraço de Mani Bhavan, na madrugada de 4 de Janeiro de 1932. Uma reunião do Comité Executivo do Congresso foi realizada em Mani Bhavan nos dias 17 e 18 de Junho de 1934.

Mani Bhavan é o local onde Gandhi viveu e interagiu com seus companheiros para moldar o movimento de independência à imagem dos ideais de Verdade e Não-violência. Foi de Mani Bhavan que seus seguidores e devotos partiram para o mundo, inspirados e imbuídos de um senso de serviço e sacrifício. Ainda hoje, Mani Bhavan é uma fonte de inspiração para os amantes da liberdade e da paz em todo o mundo.

Este edifício histórico de importância nacional é uma atracção turística. É visitado diariamente por um grande número de visitantes da Índia e do exterior. O Mani Bhavan Gandhi Sangrahalaya está aberto ao público todos os dias, das 9h30 às 18h.

O piso térreo abriga o escritório do Museu e a Biblioteca, que possui um rico acervo de cerca de 40.000 livros nas seções de Referência e Empréstimo. Muitos académicos, estudantes, professores e participantes das Competições Gandhi Jayanti utilizam a biblioteca para consulta e leitura.

No balcão de exposição estão disponíveis alguns livros importantes de e sobre Gandhi, selos postais com a imagem de Gandhi emitidos pela Índia e outros países, além de lembranças.

No primeiro andar encontra-se a galeria de fotos que ilustra a vida e os eventos de Gandhi por meio de imagens. Ao lado da galeria, está o auditório, onde são exibidos filmes sobre Gandhi e onde gravações de seus discursos são reproduzidas mediante solicitação. O espaço também é utilizado para reuniões, seminários e debates. Diversas competições para estudantes do ensino fundamental, médio e superior são realizadas aqui em colaboração com a Gandhi Smarak Nidhi, de Mumbai, que tem seu escritório no primeiro andar.

No segundo andar, o quarto onde Gandhi viveu e trabalhou está preservado em seu ambiente original. Ao lado do quarto de Gandhi, encontra-se a exposição que retrata a vida de Gandhi por meio de figuras em miniatura.

Mani Bhavan também acolhe diversas reuniões importantes de assistentes sociais, cidadãos preocupados, trabalhadores do programa Sarvodaya, estudantes e professores." in Organização Gandhi Mani Bhavan

Nota: * Sobre a essência do Satyagraha

A ideia central é que a verdade (satya) e a firmeza ou força (agraha), quando unidas, criam um poder moral capaz de transformar a sociedade sem recorrer à violência. Não é passividade: é uma forma ativa, disciplinada e corajosa de luta.

O que caracteriza o Satyagraha

• Não violência (ahimsa) — não causar dano físico ou moral ao adversário.

• Busca da verdade — agir de forma transparente, honesta e ética.

• Autodisciplina — aceitar sacrifícios pessoais sem retaliar.

• Desobediência civil — recusar leis injustas de forma pública e pacífica.

• Transformação do adversário — o objetivo não é destruir o oponente, mas conquistá-lo moralmente, despertando sua consciência.

Gandhi usou o Satyagraha:

• na África do Sul, contra leis discriminatórias;

• na Índia, contra o domínio britânico (como na Marcha do Sal, em 1930).

Mais tarde, inspirou movimentos como:

• o movimento pelos direitos civis de Martin Luther King Jr.;

• a luta de Nelson Mandela;

• diversas campanhas de justiça social no mundo.

 

Visita virtual em 360° à Casa de Gandhi em Mumbai - Passeio pelo Museu Mani Bhavan Gandhi.