Escrever

Escrever

Se eu pudesse havia de transformar as palavras

em clava.

Havia de escrever rijamente.

Cada palavra seca, irressonante, sem música.

Como um gesto, uma pancada brusca e sóbria.

Para quê todo este artifício da composição sintác-

tica e métrica?

Para quê o arredondado linguístico?

Gostava de atirar palavras.

Rápidas, secas e bárbaras, pedradas!

Sentidos próprios em tudo.

Amo? Amo ou não amo.

Vejo, admiro, desejo?

Ou sim ou não.

E como isto continuando.

E gostava para as infinitamente delicadas coisas

do espírito...

Quais, mas quais?

Gostava, em oposição com a braveza do jogo da

pedrada, do tal ataque às coisas certas e negadas...

Gostava de escrever com um fio de água.

Um fio que nada traçasse.

Fino e sem cor , medroso.

Ó infinitamente delicadas coisas de espírito!

Amor que se não tem, se julga ter.

Desejo dispersivo. 

Vagos sofrimentos.

Ideias sem contorno.

Apreços e gostos fugitivos.

Ai! o fio da água, o próprio fio da água sobre

vós passaria, transparentemente?

Ou vos seguiria humilde e tranquilo?

Irene Lisboa, in  um dia e outro dia... outono havias de vir, Obras de Irene Lisboa, Volume I, Editorial Presença, Lisboa, 1991,  pp.300-301