Bandeiras e máscaras

Bandeiras e máscaras

                                                              Manoel de Andrade

Esse é o tempo cruel que antecede o amanhecer.

Em seu rastro marcham os filhos das estrelas e os herdeiros da penumbra.

Na moldura das horas as intenções se partem.

Ali, os justos ensaiam seus passos.

Acolá, nos becos, os ânimos crepitam

e engatilham seus gestos.

Nas ruas as faces empunham bandeiras,

as máscaras escondem punhais.

Passo a passo, portando consignas e estandartes, a multidão caminha...

ocupam estradas, bloqueiam rodovias, paralisam cidades,

avançam no seio da tarde denunciando os charcos do poder e os leilões da mais-valia.

É o nosso “Dia de Lutas”, gritam os sindicalizados.

São cinquenta, são cem mil pedindo tarifas justas,

terras repartidas, quarenta horas semanais...

Faixas, cartazes, coros e gritos:

“Prisão para os corruptos”, “Punição para os crimes da ditadura”.

 “O povo acordou, o povo decidiu, ou para a roubalheira, ou paramos o Brasil”.

Eis o espaço do povo,

eis as ruas virtuais,

é a nova democracia,

pelas redes sociais.

Salve moças e rapazes,

salve as faces descobertas,

salve as bandeiras e os sonhos,

erguidos com transparência.

De repente as fronteiras são rompidas,

sobre as cores da paisagem as máscaras armam seus braços,

quais abutres insaciáveis atacam os cristais e escarram na decência.

Atrás dos grandes escudos os uniformes avançam.

Voam coquetéis e pedras, explodem gazes, morteiros,

soam tiros e foguetes entre o fogo e as barricadas.

Salve os agentes da ordem, salve os bons pretorianos.

O verde-oliva e o negro já cruzam suas espadas,

barras, paus e cassetetes

e as razões abaladas.

Chegou a tropa de choque nos trajes da truculência.

Surge o gesto inconfessável,

surge a fraude na vergonha e o flagrante forjado.

Asco aos falcões do cinismo algemando a inocência.

Eis o palco dos tumultos,

eis as cinzas da batalha,

eis o saldo do espanto

e a multidão dispersada.

Restou o ato incompleto,

sem o hino dos professores,

e sem o eco das promessas

na voz dos governadores.

Massacraram a primavera

e a magia da cidade.

Assustaram os pardais,

retalharam a liberdade.

Eis a cultura que herdamos

a esfolar nossas almas.

Abatido por tantos golpes,

o amor é um silêncio

e as avenidas soluçam,

qual um salgueiro de lágrimas.

E agora, eis-me aqui, diante da poesia,

assistindo desabar as velhas torres do encanto...

Perplexo, que posso ainda?

sou apenas um olhar melancólico diante da esperança.

Indignado ante a mística do horror,

quero transformar em versos  os protestos, o confronto, as cicatrizes.

A realidade é um idioma intraduzível,

e eu impotente, ante o mistério sinuoso das palavras.

As palavras, oh! as palavras em sua essência,

elas não se revelam a qualquer poeta...

habitam em seu próprio enigma,

são silentes como os hinos do entardecer...

Nesse impasse, entre as imagens e o lirismo,

ante a sensibilidade e a violência,

sei de um roseiral em flor no caminho dos meus passos,

alhures há um campo de espigas que cantam, balançando ao vento

e, nesta palmeira esbelta, a vida é reproclamada nos trinos de um ninho em festa.

                                                                               Curitiba, Outubro de 2.013

Manoel de Andrade, poeta brasileiro