E Há o Amor

Livres Pensantes vai fazer uma pausa . Regressará em Setembro. Em jeito de despedida , celebra o AMOR. Talvez para lembrar que, neste mundo tão precário, é urgente tornar os afectos mais duradouros.

Amor é um fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar-se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence, o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?
Luís Vaz de Camões,Poesia Lírica de Camões, Ulisseia

O Amor o que é?

O amor é

um nome de mulher

na boca de um homem.

O amor é

uma flor perfeita

na lapela de um homem só.

O amor é

um continente sem fronteiras

para que tudo aconteça.

O amor é

a alegria do corpo

sem vergonha de amar.

O amor é

dividir somente

o que se pode partilhar.

O amor é

uma cidade azul

no dorso de uma nuvem.

O amor é

um rapaz loucamente

apaixonado por uma rapariga.

O amor é

tão fácil e tão simples

que até se torna difícil.

O amor é

tudo aquilo que um dia

ganhamos coragem para ser.

O amor é

gostarmos de nós

e sabermos porquê.

José Jorge Letria, in O Amor o que é?, Edição Ambar, 2006

O Amor como em casa

Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,

compro um livro, entro no
amor como em casa.
Manuel António Pina, Poesia Reunida. Lisboa, Assírio &Alvim, 2001

Recusa das almas evidentes

Há noites que são feitas dos meus braços
E um silêncio comum às violetas.
E há sete luas que são sete traços
De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levamos à cintura
Como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
Duma espada à baínha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás
Enrolados no nosso desencanto
E cisnes brancos que só são iguais
À mais longínqua onda do seu canto.

Há noites que nos levam para onde
O fantasma de nós fica mais perto;
E é sempre a nossa voz que nos responde
E só o nosso nome estava certo.

Há noites que são lírios e são feras
E a nossa exactidão de rosa vil
Reconcilia no frio das esferas
Os astros que se olham de perfil.
Natália Correia, in  Poesia Completa, Publicações Dom Quixote, 1999

Assim o amor

Espantado meu olhar com teus cabelos

Espantado meu olhar com teus cavalos

E grandes praias fluidas avenidas

Tardes que oscilam demoradas

E um confuso rumor de obscuras vidas

E o tempo sentado no limiar dos campos

Com seu fuso sua faca e seus novelos

Em vão busquei eterna luz precisa

Sophia Mello Breyner Andresen,Antologia -Círculo de Poesia,

Moraes Editores, 1975

Não Posso Adiar o Amor

Não posso adiar o amor para outro século

não posso ainda que o grito sufoque na garganta

ainda que o ódio estale e crepite e arda

sob montanhas cinzentas

e montanhas cinzentas

Não posso adiar este abraço
que é uma arma de dois gumes

amor e ódio

Não posso adiar

ainda que a noite pese séculos sobre as costas

e a aurora indecisa demore

não posso adiar para outro século a minha vida

nem o rneu amor

nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração

António Ramos Rosa, in "Viagem Através de uma Nebulosa",Edições Ática, 1960

Um Olhar

Um olhar brando, claro, temeroso,

um gesto doce, quente, fugitivo,

quase ousado; um tremer ilusivo,

um fulgor de seio macio e sedoso;

um pudor ousado, um tentar medroso,

um sentir pensando, grave e modesto,

um dizer que sim, como se em protesto,

 percurso de alma limpo e sinuoso;

um sensual recuo; uma doçura,

um medo que se atreve; um ar sereno,

um sofrer doce e amargo de quem vive;

eis a magia, o veneno, a tortura,

o sentir, o viver, o gozo pleno

que, por ti, sem o ter, eu sempre tive.

                                            Londres, 7.4.1980

Eugénio Lisboa, in “ a matéria intensa”, Ed. Peregrinação

Vício

Vou vivendo na vontade

Que tenho de me atirar

No incêndio dos teus braços

a procurar no final

voltar de novo ao início

entre a poesia e o voar

pois escrever e amar

é arder

no mesmo vício

Maria Teresa Horta, in “ Poesis”, Publicações D. Quixote, 2017

Carta de Amor

Ouve-me!, se é que ainda

Me podes tolerar.

Neste papel rasgado

Das arestas da minh'alma,

Ai!, as absurdas intrigas

Que te quisera contar!

Ai os enredos,

Os medos,

E as lutas em que medito,

Quer dê, quer não dê por isso,

Sem descansar

Um momento...!

Quem sofre - pensa; e o tormento

Não é sofrer, é pensar.

O pensamento

Faz engolir o vómito de fel...

Ouve! se sou cruel

Neste papel queimado

Dos incêndios da minh'alma,

é de raiva de que embalde

Te procure dizer sem falsidade

Coisas que, ditas, já não são verdade...

E procuro eu dizê-las,

Ou procuro escondê-las?

E procuro eu dizer-tas,

Ou procuro a vaidade

De mas dizer, a mim, de modo que mas ouçam

Esses mesmos que desprezo,

E cujo louvor me é caro?

Não me acredites!

O que digo,

Antes ou depois, o peso;

E não!, não é a ti que me eu declaro!

Sei que me não entendes.

Sei que quanto melhor te revelar

O meu mundo profundo,

O fundo do meu mar,

Os limos do meu poço,

O antro que é só meu (sendo, apesar de tudo, nosso)

Menos me entenderás,

Tu..., - a minha metade!

Por isso me não és senão vaidade,

Meu amor!, meu pretexto

Deste miserável texto...

Vês como sou?

Mas sou pior do que isto.

Sabe que, se me acuso,

é só por vício antigo

De me lamber as mãos e agatanhar o peito,

De me exibir a Cristo!

Sabe que a meu respeito

Vou além de quanto digo.

Sabe que os males que ora uso,

Como quem usa

Cabeleira ou dentadura,

São a pintura

Que esconde os mais verdadeiros,

De outro teor...

E sabe que sou pior!:

Sabe (se é que o não sabes)

Que ao teu amor por mim foi que ganhei amor.

Que a ti..., sei lá se te amo.

Sei que me deixam sozinho

Ante o girar dos mundos e dos séculos;

Sei que um deserto é o meu caminho;

Sei que o silêncio

Me há-de sepultar em vida;

Sei que o pavor, a noite, o frio,

Serão jardim da minha ermida;

Sei que tenho dó de mim...

Fica tu sabendo assim,

Querida!,

Porque te chamo.

Mas amar-te?!

Não!, minha vida.

Não! Reduziram-me a isto:

Só a mim amo.

Ama-me tu, se podes,

Sem procurar compreender-me:

Poderias julgar que me encontravas,

E seria eu perder-te e tu perder-me...

Ao menos tu..., desiste!

A sobre-humana prova que te peço,

A mais heróica!,

A mais inglória e a mais triste,

é essa..., - é este o meu preço.

Mais que o despeito, o ódio, a incompreensão

Dos por quem passei sereno,

Estendendo a mão afável

Ao frio, pérfido, amável

Aperto da sua mão,

Me punge,

Me pesa no coração,

O fruste amor dos que me interpretaram.

Ai!, bem quiseram amar-me!

Bem o tentaram.

Mas nunca me perdoaram

O não serem dominados

Nem poderem dominar-me...

E assim o nosso amor foi uma luta

De cobardes abraçados.

Entre eu e tu,

Tão profundo é o contrato

Que não pode haver disputa.

Não é pacto

Dum pobre aperto de mão:

Entre nós, - ou sim ou não.

Despi-me..., vê se me queres!

Despi-me com impudor,

Que é irmão do desespero.

Vê se me queres,

Sabendo que te não quero,

Nem te mereço,

Nem mereço ser amado

Pela pior

Das mulheres...

Poderás amar-me assim,

(Como explicar-me?!)

Por Qualquer Cousa que eu for,

Mas não por mim!, não a mim...!

Beijo-te os pés, meu amor.

José Régio, in “ As Encruzilhadas de Deus” , Portugália Editora

 Se tu viesses ver-me hoje à tardinha

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...

Florbela Espanca, in “ Charneca em Flor”, Editorial Estampa

Na Orla do Mar

Na orla do mar

no rumor do vento,

onde esteve a linha

pura do teu rosto

ou só pensamento

( e mora, secreto

intenso, solar,

todo o meu desejo)

aí vou eu colher

a rosa e a palma. 

Onde a pedra é flor 

onde o corpo é alma.

Eugénio de Andrade, in "Até amanhã", Assírio & Alvim

Para Sempre

“Leve como uma pena, a luz apagada, a incrível  doçura do teu corpo. Frágil  minúsculo na ponta dos dedos da minha mão. Apanhar-te toda , amachucada toda na palma da minha mão. Friso subtil  dos meus nervos, ah, o veludo do teu calor.(…) Tanto como te sonhei e imaginei  no meu querer  de crise e estava agora ali total, tinha medo de te tocar, destruir. Tão melindrosa evanescente. (…)

Assim estive longo  tempo, mas eu precisava tanto de te tocar. Recuperar a tua realidade inacreditável, a tua presença no centro do universo. A mão suave  na fronte, o lume  de um meu dedo na fímbria do teu corpo. A respiração subtil da minha boca  na tua face. O halo fugidio  da minha presença na tua – e tu rodaste sobre ti , um apagado  ciciar da tua boca. Pregado na noite como uma vigília, irradiada de uma luz viva e trémula – dorme.  Que é que eu amo em ti? Não é o teu corpo, não é o teu espírito, mas a transfiguração de um pelo outro, a transcendência da tua carne frágil, a abordagem de quem tu és no mais profundo de ti, na posse compacta de toda tu, no espasmo de um punho cerrado- dorme. Não posso dormir, não quero. Como perder esta hora máxima de ser, de tocar toda a tua realidade  secreta, drasticamente separada, segregada da minha ânsia  em agonia? Porque tu eras para mim o puro irreal e imaginário, o subtil incorpóreo, a pura iluminação sem consistência, a aparência  do não-ser, a terrível beleza intocável, a graça aérea imaterial Como dormir  e perder-te  e acordar depois  - tu não estares  aqui e ser tudo fantástico  de impossível? Estendo a  minha  mão , és tu real na febre da minha mão. Então rolaste de novo sobre ti e eu tive  medo. Medo do meu excesso, na aflição da minha angústia. Tremente perdido 

  - Sim?

   ousei  a tua face a súplica de que fosses de novo verdadeiramente real. E a tua mão de infância procurou a minha e num interstício de suspeita respondeu. Meu Deus.”

Vergílio Ferreira , in “ para sempre”, Livraria Bertrand

“ Simão Botelho amava. Aí está uma palavra única, explicando o que parecia absurda reforma aos dezassete anos.

Amava Simão uma sua vizinha , menina de quinze anos, rica herdeira , regularmente  bonita e bem nascida. Da janela do seu quarto é que ele a vira a primeira vez, para amá-la sempre. Não ficara ela incólume  da ferida que fizera  no coração do vizinho: amou-o também, e com mais seriedade que a usual nos seus anos.

Os poetas cansam-nos a paciência a falarem do amor da mulher aos quinze anos, como paixão perigosa, única e inflexível. Alguns prosadores de romances dizem o  

Teresa de Albuquerque devia ser , porventura, uma excepção no seu amor.

O magistrado e sua família eram odiosos a Botelho o pai de Teresa , por motivos de litígios , em que Domingos lhes deu sentenças contra.(…)

E este amor era singularmente discreto e cauteloso. Viram-se  e falaram-se três meses, sem darem rebate à vizinhança, e nem sequer suspeitas às duas famílias. O destino que ambos se prometiam era o mais honesto: ele ia formar-se para poder sustentá-la, se não tivessem outros recursos; ela esperava  que seu velho pai falecesse para, senhora sua, lhe dar, com o coração, o seu grande património. Espanta  discrição tamanha na índole de Simão Botelho, e na presumível ignorância de Teresa em coisas materiais da vida, como são um património!

Na véspera da sua ida para Coimbra , estava Simão Botelho despedindo-se da suspirosa menina, quando subitamente ela foi arrancada da janela. O alucinado moço ouviu gemidos  daquela voz  que, um momento antes, soluçava comovida por lágrimas de saudade. Ferveu-lhe o sangue na cabeça; contorceu-se no seu quarto como um tigre contra as grades inflexíveis da jaula. (...) com o amanhecer esfriou-lhe o sangue e renasceu a esperança com os cálculos.(…)

Simão, porém,  entre mil projectos, achara melhor  o de ir para Coimbra,  esperar lá notícias de Teresa, e vir a ocultas a Viseu falar com ela. Ajuizadamente discorrera ele; que a sua demora agravaria a situação de Teresa.

Quando descera o académico ao pátio, depois de abraçar a mãe e irmãs , e beijar a mão do pai, que para esta hora reservara uma admoestação severa, aponto de lhe asseverar que de todo o abandonaria, se ele caísse em novas extravagâncias.  Quando metia o pé no estribo, viu  a seu lado uma velha mendiga, estendendo-lhe  a mão aberta como quem  pede esmola, e, na palma da mão, um pequeno papel.

Sobressaltou-se o moço; e , a poucos passos distante de sua casa, leu estas linhas:

“ Meu pai diz que me vai encerrar num convento por tua causa.. Sofrerei  tudo por amor  de ti. Não me esqueças  tu,  e achar-me-ás no convento, ou no Céu, sempre tua  do coração, e sempre leal. Parte para Coimbra. Lá irão dar as minhas cartas; e na primeira te direi em que nome hás-de responder à tua pobre Teresa.”

Camilo Castelo Branco, in “ Amor de Perdição”, Porto Editora, Lda