Livres Pensantes vai fazer uma pausa . Regressará em Setembro. Em jeito de despedida , celebra o AMOR. Talvez para lembrar que, neste mundo tão precário, é urgente tornar os afectos mais duradouros.
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.
É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar-se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.
É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence, o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.
Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?
Luís Vaz de Camões,Poesia Lírica de Camões, Ulisseia
O Amor o que é?
O amor é
um nome de mulher
na boca de um homem.
O amor é
uma flor perfeita
na lapela de um homem só.
O amor é
um continente sem fronteiras
para que tudo aconteça.
O amor é
a alegria do corpo
sem vergonha de amar.
O amor é
dividir somente
o que se pode partilhar.
O amor é
uma cidade azul
no dorso de uma nuvem.
O amor é
um rapaz loucamente
apaixonado por uma rapariga.
O amor é
tão fácil e tão simples
que até se torna difícil.
O amor é
tudo aquilo que um dia
ganhamos coragem para ser.
O amor é
gostarmos de nós
e sabermos porquê.
José Jorge Letria, in O Amor o que é?, Edição Ambar, 2006
Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
amor como em casa.
Manuel António Pina, Poesia Reunida. Lisboa, Assírio &Alvim, 2001
Recusa das almas evidentes
Há noites que são feitas dos meus braços
E um silêncio comum às violetas.
E há sete luas que são sete traços
De sete noites que nunca foram feitas.
Há noites que levamos à cintura
Como um cinto de grandes borboletas.
E um risco a sangue na nossa carne escura
Duma espada à baínha dum cometa.
Há noites que nos deixam para trás
Enrolados no nosso desencanto
E cisnes brancos que só são iguais
À mais longínqua onda do seu canto.
Há noites que nos levam para onde
O fantasma de nós fica mais perto;
E é sempre a nossa voz que nos responde
E só o nosso nome estava certo.
Há noites que são lírios e são feras
E a nossa exactidão de rosa vil
Reconcilia no frio das esferas
Os astros que se olham de perfil.
Natália Correia, in Poesia Completa, Publicações Dom Quixote, 1999
Espantado meu olhar com teus cabelos
Espantado meu olhar com teus cavalos
E grandes praias fluidas avenidas
Tardes que oscilam demoradas
E um confuso rumor de obscuras vidas
E o tempo sentado no limiar dos campos
Com seu fuso sua faca e seus novelos
Em vão busquei eterna luz precisa
Sophia Mello Breyner Andresen,Antologia -Círculo de Poesia,
Moraes Editores, 1975
Não Posso Adiar o Amor
Não posso adiar o amor para outro século
não posso ainda que o grito sufoque na garganta
ainda que o ódio estale e crepite e arda
sob montanhas cinzentas
e montanhas cinzentas
Não posso adiar este abraço
que é uma arma de dois gumes
que é uma arma de dois gumes
amor e ódio
Não posso adiar
ainda que a noite pese séculos sobre as costas
e a aurora indecisa demore
não posso adiar para outro século a minha vida
nem o rneu amor
nem o meu grito de libertação
Não posso adiar o coração
António Ramos Rosa, in "Viagem Através de uma Nebulosa",Edições Ática, 1960
Um olhar brando, claro, temeroso,
um gesto doce, quente, fugitivo,
quase ousado; um tremer ilusivo,
um fulgor de seio macio e sedoso;
um pudor ousado, um tentar medroso,
um sentir pensando, grave e modesto,
um dizer que sim, como se em protesto,
percurso de alma limpo e sinuoso;
um sensual recuo; uma doçura,
um medo que se atreve; um ar sereno,
um sofrer doce e amargo de quem vive;
eis a magia, o veneno, a tortura,
o sentir, o viver, o gozo pleno
que, por ti, sem o ter, eu sempre tive.
Londres, 7.4.1980
Eugénio Lisboa, in “ a matéria intensa”, Ed. Peregrinação
Vou vivendo na vontade
Que tenho de me atirar
No incêndio dos teus braços
a procurar no final
voltar de novo ao início
entre a poesia e o voar
pois escrever e amar
é arder
no mesmo vício
Maria Teresa Horta, in “ Poesis”, Publicações D. Quixote, 2017
Carta de Amor
Ouve-me!, se é que ainda
Me podes tolerar.
Neste papel rasgado
Das arestas da minh'alma,
Ai!, as absurdas intrigas
Que te quisera contar!
Ai os enredos,
Os medos,
E as lutas em que medito,
Quer dê, quer não dê por isso,
Sem descansar
Um momento...!
Quem sofre - pensa; e o tormento
Não é sofrer, é pensar.
O pensamento
Faz engolir o vómito de fel...
Ouve! se sou cruel
Neste papel queimado
Dos incêndios da minh'alma,
é de raiva de que embalde
Te procure dizer sem falsidade
Coisas que, ditas, já não são verdade...
E procuro eu dizê-las,
Ou procuro escondê-las?
E procuro eu dizer-tas,
Ou procuro a vaidade
De mas dizer, a mim, de modo que mas ouçam
Esses mesmos que desprezo,
E cujo louvor me é caro?
Não me acredites!
O que digo,
Antes ou depois, o peso;
E não!, não é a ti que me eu declaro!
Sei que me não entendes.
Sei que quanto melhor te revelar
O meu mundo profundo,
O fundo do meu mar,
Os limos do meu poço,
O antro que é só meu (sendo, apesar de tudo, nosso)
Menos me entenderás,
Tu..., - a minha metade!
Por isso me não és senão vaidade,
Meu amor!, meu pretexto
Deste miserável texto...
Vês como sou?
Mas sou pior do que isto.
Sabe que, se me acuso,
é só por vício antigo
De me lamber as mãos e agatanhar o peito,
De me exibir a Cristo!
Sabe que a meu respeito
Vou além de quanto digo.
Sabe que os males que ora uso,
Como quem usa
Cabeleira ou dentadura,
São a pintura
Que esconde os mais verdadeiros,
De outro teor...
E sabe que sou pior!:
Sabe (se é que o não sabes)
Que ao teu amor por mim foi que ganhei amor.
Que a ti..., sei lá se te amo.
Sei que me deixam sozinho
Ante o girar dos mundos e dos séculos;
Sei que um deserto é o meu caminho;
Sei que o silêncio
Me há-de sepultar em vida;
Sei que o pavor, a noite, o frio,
Serão jardim da minha ermida;
Sei que tenho dó de mim...
Fica tu sabendo assim,
Querida!,
Porque te chamo.
Mas amar-te?!
Não!, minha vida.
Não! Reduziram-me a isto:
Só a mim amo.
Ama-me tu, se podes,
Sem procurar compreender-me:
Poderias julgar que me encontravas,
E seria eu perder-te e tu perder-me...
Ao menos tu..., desiste!
A sobre-humana prova que te peço,
A mais heróica!,
A mais inglória e a mais triste,
é essa..., - é este o meu preço.
Mais que o despeito, o ódio, a incompreensão
Dos por quem passei sereno,
Estendendo a mão afável
Ao frio, pérfido, amável
Aperto da sua mão,
Me punge,
Me pesa no coração,
O fruste amor dos que me interpretaram.
Ai!, bem quiseram amar-me!
Bem o tentaram.
Mas nunca me perdoaram
O não serem dominados
Nem poderem dominar-me...
E assim o nosso amor foi uma luta
De cobardes abraçados.
Entre eu e tu,
Tão profundo é o contrato
Que não pode haver disputa.
Não é pacto
Dum pobre aperto de mão:
Entre nós, - ou sim ou não.
Despi-me..., vê se me queres!
Despi-me com impudor,
Que é irmão do desespero.
Vê se me queres,
Sabendo que te não quero,
Nem te mereço,
Nem mereço ser amado
Pela pior
Das mulheres...
Poderás amar-me assim,
(Como explicar-me?!)
Por Qualquer Cousa que eu for,
Mas não por mim!, não a mim...!
Beijo-te os pés, meu amor.
José Régio, in “ As Encruzilhadas de Deus” , Portugália Editora
Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...
Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...
Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri
E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...
Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...
Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri
E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...
Florbela Espanca, in “ Charneca em Flor”, Editorial Estampa
Na Orla do Mar
Na orla do mar
no rumor do vento,
onde esteve a linha
pura do teu rosto
ou só pensamento
( e mora, secreto
intenso, solar,
todo o meu desejo)
aí vou eu colher
a rosa e a palma.
Onde a pedra é flor
onde o corpo é alma.
Eugénio de Andrade, in "Até amanhã", Assírio & Alvim
Para
Sempre
“Leve como uma pena, a luz apagada, a
incrível doçura do teu corpo.
Frágil minúsculo na ponta dos dedos da
minha mão. Apanhar-te toda , amachucada toda na palma da minha mão. Friso
subtil dos meus nervos, ah, o veludo do
teu calor.(…) Tanto como te sonhei e imaginei
no meu querer de crise e estava
agora ali total, tinha medo de te tocar, destruir. Tão melindrosa evanescente.
(…)
Assim estive longo tempo, mas eu precisava tanto de te tocar.
Recuperar a tua realidade inacreditável, a tua presença no centro do universo. A
mão suave na fronte, o lume de um meu dedo na fímbria do teu corpo. A
respiração subtil da minha boca na tua
face. O halo fugidio da minha presença
na tua – e tu rodaste sobre ti , um apagado
ciciar da tua boca. Pregado na noite como uma vigília, irradiada de uma
luz viva e trémula – dorme. Que é que eu
amo em ti? Não é o teu corpo, não é o teu espírito, mas a transfiguração de um
pelo outro, a transcendência da tua carne frágil, a abordagem de quem tu és no
mais profundo de ti, na posse compacta de toda tu, no espasmo de um punho cerrado-
dorme. Não posso dormir, não quero. Como perder esta hora máxima de ser, de
tocar toda a tua realidade secreta,
drasticamente separada, segregada da minha ânsia em agonia? Porque tu eras para mim o puro
irreal e imaginário, o subtil incorpóreo, a pura iluminação sem consistência, a
aparência do não-ser, a terrível beleza
intocável, a graça aérea imaterial Como dormir
e perder-te e acordar depois - tu não estares aqui e ser tudo
fantástico de impossível? Estendo a minha mão , és tu real na febre da minha mão. Então rolaste de novo sobre ti e eu tive medo. Medo do meu excesso, na aflição da minha
angústia. Tremente perdido
- Sim?
ousei a tua face a súplica de que
fosses de novo verdadeiramente real. E a tua mão de infância procurou a minha e
num interstício de suspeita respondeu. Meu Deus.”
Vergílio
Ferreira , in “ para
sempre”, Livraria Bertrand
“ Simão Botelho amava. Aí está uma
palavra única, explicando o que parecia absurda reforma aos dezassete anos.
Amava Simão uma sua vizinha , menina
de quinze anos, rica herdeira , regularmente
bonita e bem nascida. Da janela do seu quarto é que ele a vira a
primeira vez, para amá-la sempre. Não ficara ela incólume da ferida que fizera no coração do vizinho: amou-o também, e com
mais seriedade que a usual nos seus anos.
Os poetas cansam-nos a paciência a
falarem do amor da mulher aos quinze anos, como paixão perigosa, única e
inflexível. Alguns prosadores de romances dizem o
Teresa de Albuquerque devia ser ,
porventura, uma excepção no seu amor.
O magistrado e sua família eram
odiosos a Botelho o pai de Teresa , por motivos de litígios , em que Domingos lhes
deu sentenças contra.(…)
E este amor era singularmente discreto
e cauteloso. Viram-se e falaram-se três
meses, sem darem rebate à vizinhança, e nem sequer suspeitas às duas famílias.
O destino que ambos se prometiam era o mais honesto: ele ia formar-se para
poder sustentá-la, se não tivessem outros recursos; ela esperava que seu velho pai falecesse para, senhora
sua, lhe dar, com o coração, o seu grande património. Espanta discrição tamanha na índole de Simão Botelho,
e na presumível ignorância de Teresa em coisas materiais da vida, como são um
património!
Na véspera da sua ida para Coimbra ,
estava Simão Botelho despedindo-se da suspirosa menina, quando subitamente ela
foi arrancada da janela. O alucinado moço ouviu gemidos daquela voz
que, um momento antes, soluçava comovida por lágrimas de saudade.
Ferveu-lhe o sangue na cabeça; contorceu-se no seu quarto como um tigre contra
as grades inflexíveis da jaula. (...) com o amanhecer esfriou-lhe o sangue e
renasceu a esperança com os cálculos.(…)
Simão, porém, entre mil projectos, achara melhor o de ir para Coimbra, esperar lá notícias de Teresa, e vir a
ocultas a Viseu falar com ela. Ajuizadamente discorrera ele; que a sua demora
agravaria a situação de Teresa.
Quando descera o académico ao pátio,
depois de abraçar a mãe e irmãs , e beijar a mão do pai, que para esta hora
reservara uma admoestação severa, aponto de lhe asseverar que de todo o
abandonaria, se ele caísse em novas extravagâncias. Quando metia o pé no estribo, viu a seu lado uma velha mendiga,
estendendo-lhe a mão aberta como quem pede esmola, e, na palma da mão, um pequeno
papel.
Sobressaltou-se o moço; e , a poucos
passos distante de sua casa, leu estas linhas:
“ Meu pai diz que me vai encerrar num
convento por tua causa.. Sofrerei tudo
por amor de ti. Não me esqueças tu, e
achar-me-ás no convento, ou no Céu, sempre tua
do coração, e sempre leal. Parte para Coimbra. Lá irão dar as minhas
cartas; e na primeira te direi em que nome hás-de responder à tua pobre Teresa.”
Camilo
Castelo Branco, in “
Amor de Perdição”, Porto Editora, Lda
