Democracia? Liberdade? Qual quê! O que eu frequentemente ressentia eram intromissões ao gosto do controle num Estado policial, muitas delas abertamente discriminatórias.
Apareceu-me uma manhã uma assistente social com um pedido que, à primeira vista, se assemelhava a uma carinhosa curiosidade: queria ver o bebé.
No rosto deve-se-me ter chegado a formar um sorriso de boas-vindas, mas qualquer coisa no comportamento da mulher - talvez o pé já atravessado na soleira da porta ou o tom seco, a severidade do olhar -levantou a minha suspeita e perguntei-lhe qual a razão do pedido, com que autoridade o fazia.
Era o regulamento, disse, e vinha para se certificar se o bebé era bem tratado, se vivia em boas condições de higiene.
" E porque não havia de ser bem tratado?"
" É que sendo o senhor um estrangeiro..."
Não sei se chegou a terminar a frase, só recordo tê-la visto recuar assustada com o berro que soltei , certamente a temer que a violência da minha reacção não ficasse por ali. Mas em vez de retorquir com um berro igual, o que eu de certo esperava, pois se mostrara investida de autoridade, a mulher apressou-se escadas abaixo, ameaçando que a polícia me viria pedir contas, para o que eu não via razão e, evidentemente, nunca aconteceu. O provável é que algures num registo alguém tenha anotado a minha hostilidade e, feito isso, dado o caso por arrumado.
Relembro este incidente pelo que me feriu e como prova da discriminação à qual o ser estrangeiro me sujeitava, mas também para assinalar uma característica que acho peculiar da sociedade holandesa: a cobardia social.
Não sei o que a provoca, se a doentia e constante busca de consenso, o adiamento de soluções para os problemas, agudos ou não, o curioso modo de contra toda a evidência " não ver". Das primeiras vezes que a notei julguei-a individual. Surpreendeu-me quando vi que era generalizada. Meio século depois preocupa-me, melhor direi que me assusta, pois de par com uma suposta e indulgente tolerância, a cobardia social foi pouco a pouco sendo elevada ao status de virtude.
Cabe aqui um parêntesis destinado a quem, agora ou mais tarde , eventualmente se sentir magoado ou ofendido com a minha franqueza.
O . O ter, como eu, duas pátrias tão diferentes, uma atrasada e pobre, a outra rica e superiormente desenvolvida, e querer amar ambas com um sentimento igual, mais que um duplo incómodo é fonte de dolorosos dilemas.
Como explicar que o que numa me parece virtude, o vejo na outra como defeito? Quais os sofismas com que justificar que o que se aceita e perdoa nesta, se vê naquela como infracção à norma? Se para casos semelhantes ele porventura existe, qual será o padrão de uma crítica justa?
Aparentemente, para nenhuma destas interrogações há resposta satisfatória. Ou talvez sim. Talvez se pudesse desempoeirar o velho patriotismo . Não o patriotismo senil dos heróis do mar e das matanças, mas o que venera aquilo que, através das gerações, contribui para que um país se torne mais culto, mais próspero e mais livre, as suas instituições mais justas, a sua sociedade menos desigual, a hipocrisia menos generalizada.
E no patriotismo infalivelmente cabe a crítica. Ama-se mais Portugal, exortando-o a que se desenvolva e deixe de ser a nação mais pobre da Europa, do que cantando-lhe loas por ter descoberto a rota da Índia em 1498.
Incómodo é também por vezes o papel do escritor. Aquele que preza a sua liberdade não se filia em partidos nem se liga a interesses , toma a sério a vocação que deve ser a sua: a de advogado do diabo. Porque no papel sim, e o princípio de Direito afirma-o, mas na realidade nenhuma sociedade é perfeita a ponto de, dentro da lei ou fora dela, tratar de modo igual todos os seus cidadãos. E se ela age desse modo para os que nela nasceram, os seus filhos, como esperar que trate melhor os que lhe bateram à porta como " enjeitados"?
Ao escritor cabe emparceirar com os " enjeitados", os que usando a expressão vulgar, se encontram na " mó de baixo", as vítimas, os oprimidos. Infelizmente, o que era somente incómodo torna-se dilema quando as vítimas passam para a zona cinzenta onde é difícil distinguir entre oprimidos e opressores, ou quando o rótulo de vítima se torna instrumento de chantagem, ou de desequilíbrio político e social.
As considerações que atrás ficam assemelham-se um pouco ao caso de pôr o carro diante dos bois, mas acontece que, involuntariamente, levado pelo que me preocupa no momento em que escrevo, o meu pensamento deu um salto de meio século em frente.
Melhor é voltarmos ao momento em que a assistente social vai escadas abaixo, assustada com a violência da minha reacção."
J. Rentes de Carvalho, in " A Ira de Deus sobre a Europa", Quetzal Editores, Novembro de 2016, pp.55-58
Apareceu-me uma manhã uma assistente social com um pedido que, à primeira vista, se assemelhava a uma carinhosa curiosidade: queria ver o bebé.
No rosto deve-se-me ter chegado a formar um sorriso de boas-vindas, mas qualquer coisa no comportamento da mulher - talvez o pé já atravessado na soleira da porta ou o tom seco, a severidade do olhar -levantou a minha suspeita e perguntei-lhe qual a razão do pedido, com que autoridade o fazia.
Era o regulamento, disse, e vinha para se certificar se o bebé era bem tratado, se vivia em boas condições de higiene.
" E porque não havia de ser bem tratado?"
" É que sendo o senhor um estrangeiro..."
Não sei se chegou a terminar a frase, só recordo tê-la visto recuar assustada com o berro que soltei , certamente a temer que a violência da minha reacção não ficasse por ali. Mas em vez de retorquir com um berro igual, o que eu de certo esperava, pois se mostrara investida de autoridade, a mulher apressou-se escadas abaixo, ameaçando que a polícia me viria pedir contas, para o que eu não via razão e, evidentemente, nunca aconteceu. O provável é que algures num registo alguém tenha anotado a minha hostilidade e, feito isso, dado o caso por arrumado.
Relembro este incidente pelo que me feriu e como prova da discriminação à qual o ser estrangeiro me sujeitava, mas também para assinalar uma característica que acho peculiar da sociedade holandesa: a cobardia social.
Não sei o que a provoca, se a doentia e constante busca de consenso, o adiamento de soluções para os problemas, agudos ou não, o curioso modo de contra toda a evidência " não ver". Das primeiras vezes que a notei julguei-a individual. Surpreendeu-me quando vi que era generalizada. Meio século depois preocupa-me, melhor direi que me assusta, pois de par com uma suposta e indulgente tolerância, a cobardia social foi pouco a pouco sendo elevada ao status de virtude.
Cabe aqui um parêntesis destinado a quem, agora ou mais tarde , eventualmente se sentir magoado ou ofendido com a minha franqueza.
O . O ter, como eu, duas pátrias tão diferentes, uma atrasada e pobre, a outra rica e superiormente desenvolvida, e querer amar ambas com um sentimento igual, mais que um duplo incómodo é fonte de dolorosos dilemas.
Como explicar que o que numa me parece virtude, o vejo na outra como defeito? Quais os sofismas com que justificar que o que se aceita e perdoa nesta, se vê naquela como infracção à norma? Se para casos semelhantes ele porventura existe, qual será o padrão de uma crítica justa?
Aparentemente, para nenhuma destas interrogações há resposta satisfatória. Ou talvez sim. Talvez se pudesse desempoeirar o velho patriotismo . Não o patriotismo senil dos heróis do mar e das matanças, mas o que venera aquilo que, através das gerações, contribui para que um país se torne mais culto, mais próspero e mais livre, as suas instituições mais justas, a sua sociedade menos desigual, a hipocrisia menos generalizada.
E no patriotismo infalivelmente cabe a crítica. Ama-se mais Portugal, exortando-o a que se desenvolva e deixe de ser a nação mais pobre da Europa, do que cantando-lhe loas por ter descoberto a rota da Índia em 1498.
Incómodo é também por vezes o papel do escritor. Aquele que preza a sua liberdade não se filia em partidos nem se liga a interesses , toma a sério a vocação que deve ser a sua: a de advogado do diabo. Porque no papel sim, e o princípio de Direito afirma-o, mas na realidade nenhuma sociedade é perfeita a ponto de, dentro da lei ou fora dela, tratar de modo igual todos os seus cidadãos. E se ela age desse modo para os que nela nasceram, os seus filhos, como esperar que trate melhor os que lhe bateram à porta como " enjeitados"?
Ao escritor cabe emparceirar com os " enjeitados", os que usando a expressão vulgar, se encontram na " mó de baixo", as vítimas, os oprimidos. Infelizmente, o que era somente incómodo torna-se dilema quando as vítimas passam para a zona cinzenta onde é difícil distinguir entre oprimidos e opressores, ou quando o rótulo de vítima se torna instrumento de chantagem, ou de desequilíbrio político e social.
As considerações que atrás ficam assemelham-se um pouco ao caso de pôr o carro diante dos bois, mas acontece que, involuntariamente, levado pelo que me preocupa no momento em que escrevo, o meu pensamento deu um salto de meio século em frente.
Melhor é voltarmos ao momento em que a assistente social vai escadas abaixo, assustada com a violência da minha reacção."
J. Rentes de Carvalho, in " A Ira de Deus sobre a Europa", Quetzal Editores, Novembro de 2016, pp.55-58
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