Escrever

Escrever com palavras transparentes, invisíveis  quando as letras não se sabiam. Era o tempo da infância.Tempo dos sonhos, de grandes horizontes e de céu aberto. Uma lengalenga, uma ímpar litania .  Uma estrela de luz intensa num firmamento fechado de tanto azul. O espanto a surgir na pequenez do olhar . Era  a  imensidão de um  universo que se descobria. Era a árvore, era a flor, era a planta , era o pato, era o cordeiro que  cresciam na Quinta e contavam,  a cada momento, diferentes histórias.  Sem príncipes ou princesas desenhavam histórias de encantar. As palavras juntavam-se. Escutava-as. Saboreava-as. Traziam opíparos cheiros, inebriantes perfumes e deliciosos sabores. Como era fácil escrever. 

Cresceu . O azul do céu da cidade obrigava a exercícios mil. Geométricos, filosóficos, retóricos, literários. Implacáveis  exigiam palavras, discurso organizado e muita investigação. As palavras adquiriram forma e estatuto. Se não eram dúcteis  e  precisas, a escrita perdia-se. Encheram-se de cor as palavras. Esvaziaram paletas. Um compêndio de páginas várias marcou esse tempo.

Amadureceu. A vida escrevia-se em tratados, relatórios, pareceres, projectos e muitos planos diários. Era o tempo de dar e aprender. De entregar e receber. De partilhar e somar. Era o tempo da realização em contínua aprendizagem. Era o tempo de uma vida.

O tempo de todos os tempos chegou.E a escrita faz-se de momentos que chegam, vão e marcam. Escrever. As palavras já não se deixam desenhar. Prendem-nos, se nos querem. E, em jeito de privilégio, desenham-nos.

É este o desenho de 22 de Agosto de 2014.

                                                      Maria José Vieira de Sousa