O sonho do semeador

Já não se pode falar de amor

sem sonhar com uma colheita melhor para esses povos

e sentir a semente palpitante da esperança

germinando novos frutos sobre a terra americana.

Redescobrir a vida nas espigas madurando,

na certeza de uma deslumbrante primavera

e de que haverá um campo de trigo à espera de ser pão.

Já não se pode falar de amor

sem caminhar com a expectativa destes povos oprimidos

pressentindo uma aurora de luz para nós todos

e a carícia  do rocio numa madrugada em marcha

porque a América, irmãos,

está prestes a ser reconstruída em cada punho.

Vamos pois, camaradas

há pouco tempo para a vida

e é urgente compreender

que não foi em vão haver nascido um homem.

Além da noite

além do impasse

há um tempo chegando em nossos passos

e já são muitos os que carregam seu sonho como um fuzil clandestino.

Nos punhos que se fecham

nos corações que se abrem

e em cada gesto partilhado

é preciso reconstruir o mundo.

Tudo é preciso agora....

é preciso sonhar

crer incondicionalmente no amanhã                                                          

e aguardar que os clarins anunciem o novo dia.

É preciso fazer do sonho a última trincheira

porque já não é mais possível viver sem uma fé

e um compromisso.

Mas é preciso esperar ainda

resistir um pouco mais

é preciso conspirar, fingir

morrer se for preciso

A qualquer preço

e ainda que passo a passo

tudo é preciso agora

para conquistar um dia o chão da liberdade.

Poetas da América...

mais que nunca é preciso cantar

é preciso fazer com que as palavras sejam uvas

é preciso embriagar os homens

para que todos conheçam o sabor da vida.

É preciso alistar nosso lirismo

desertado das fileiras dessa luta.

Desertado pelos que não comprometem a estesia do seu canto...

que  falam de flores

indiferentes aos campos calcinados da pátria,

que declamam seus versos de amor

cegos aos transeuntes da fome e do abandono

e é  missão dos poetas cantar seus olhos de súplica

denunciar que a morte  ronda seus ventres

e que eles são milhares nas barriadas

tugúrios e calhampas das vossas cidades

nas favelas do meu país

na verdade eles são milhares em todas as nacionalidades

e é preciso que eles sejam celebrados na beleza da poesia

é preciso decantar seu desencanto

e reconstruir, para eles, a esperança.

E por isso,

quando me perguntam de que vale um poeta no mundo

eu respondo com meu canto de filho proletário

com minha infância descalça e sem brinquedos

com todas as crianças do mundo que fui em meu estômago de água...                                                          

e só assim posso ouvir meu coração de povo

sentir meu canto nascer como um grito de combate

e eis porque deve nascer  uma canção na América

para que possamos semear o sonho no coração dos homens

para que possamos metralhar com um punhado de palavras.

Poetas da América...

nós que herdamos a canção continental de Whitman,

e o homem sincero nos versos  de Martí.

Nós que escutamos ainda próximo

o eco colombiano de Gaitan,

e a sinfonia altiplânica  no verso maior de Vallejo.

Nós que hoje cantamos com Guillén, com Neruda e Benedetti

e que daqui evocamos a Otto René Castilho,

poeta e combatente,

martirizado na fogueira acesa por Méndez Montenegro.

Salve hermano, memória heróica na massacrada Guatemala,

eu te saúdo hasta siempre com o lirismo dos meus versos

e digo  contigo:Vámonos, todos com a  patria a caminar.

E eis porque eu canto...

canto para pronunciar os nomes da bravura ...

e para cuspir na face dos tiranos.

Canto para denunciar o sangue dos caídos,

para escrever com asco o nome dos Stroessners, dos Somozas, dos Duvaliers

e todos seus comparsas  mais discretos.

Vamos pois, companheiros...

quando se vive numa pátria amordaçada

quando se canta com os gritos dos companheiros torturados

com o silêncio dos compatriotas assassinados

e com a face ensanguentada da pátria.

Quando se canta sob pena de morte

e com o pânico de um povo inteiro,

então temos que cantar mais forte

ainda que esta seja nossa última canção...

nossa ternura de poetas

desenhada em palavras de sangue.

E eis porque é também tão dolorosa a missão de um poema,

porque um poema é também um gesto imenso de amargura

um grito de dor que lacera o coração de um justo.

Venham... esse é o tempo das sementes... 

vamos cantar os grãos e as espigas

as flores e os frutos.

Vamos abrir com lirismo nossas almas

e lavrar a terra com as promessas da esperança.

Vamos declamar com coragem os nossos sonhos

e acreditar numa humanidade feita  de irmãos e companheiros.

Não importa se tivermos que morrer às vésperas desse alvorecer

mas o nosso canto há de sobreviver na alma

e nos lábios do homem novo.

Venham todos...

vamos partir daqui,

desta canção.

Ela é apenas um primeiro passo...

oh... venham por favor...

é preciso que cada um faça sua parte

porque é imprescindível acreditar no amanhã.

Oh! eu sei..., eu sei...,

é tão pouco...

é quase nada o que pode a poesia no mundo dos homens,

mas é ela que fermenta o sonho

que contém a chave do coração e o segredo da beleza.

Grande e humilde

a poesia é tão misteriosa como uma semente...

e a semente é um sonho alucinante

porque promete a flor,

o fruto, a sombra

e a floresta deslumbrante. 

Manoel de Andrade, Cochabamba, Outubro de 1969, in " Poemas para a Liberdade", Edição bilíngue,  Escrituras Editora,S. Paulo,  Brasil